a esfera da manhã

O TRATADO DA PEDRA

2011-05-18T17:56:00.002-03:00

XII

O jaguar saiu do mar imaculado; trazia em suas patas de jaspe a estrela roubada, dentro da estrela o abraxas; num segundo o jaguar rasgou a estrela e atacou o abraxas, abrindo-lhe o peito, espalhando as plumas - do sangue do abraxas se formou a América, de seus olhos os cometas, de suas serpentes a África, de suas penas as asas dos poetas, de sua língua a confusão entre os éons e o tempo.

Então o jaguar se escondeu nas florestas da América; começara, fora sua a tarefa mais dura, libertar o abraxas. Guardou o ar que o galo expulsara nos estertores e as canções bífidas das serpentes, para quando o mundo se cansasse de si e precisasse de novas canções e um ar de fecundar primaveras.

Por último, espalhou os ossos do abraxas em partes infinitas e depositou em cada pedra, sólida ou líquida, deixando ali o sinal da ave e da serpente - anseios que se cruzam formando o

XIII

Não quero fazer um exórdio. As pessoas não querem saber o que lhes falta, como também não querem caminhos - querem apenas continuar onde estão: mãos amarradas, olhos fechados, boca cheia de parafusos.

Queremos louvar a pedra e dizer não. É direito daqueles em exílio esperar pelo retorno, ansiar pela restauração da antiga condição. O exilado diz não às marchas, às alegrias forçadas, às bandeiras desfraldadas quando a única coisa que o vento espalha são os nomes dos mortos. Estamos exilados num tempo em que as máquinas têm coração. Ouvimos seu pulsar infernal, sístole e diástole de óleo e metal, rangido de ondas cardíacas. Não somos desse tempo, somos do não tempo.

Até onde a vista alcança, o deserto domina: nos poemas, nas frases de amor, nos palanques e nos púlpitos, nas repartições, nas músicas. Até que o olhar se cansa, procura adiante ou atrás outros vestígios, mas o deserto começou há muito tempo; o que passa é deserto, o que dura é deserto.

Há areia nos calçados, nos alimentos, nas amizades, nas moedas. Os cursos de água secaram e até as metáforas pedem licenças à equação das dunas.

Os que estamos em exílio temos nossa esperança, de que a água brote da pedra e que da água os oásis vomitem novas palavras e que da pedra nunca cesse a promessa: de terminar o tempo.

XIV

O que nos é próprio não é nosso, pois é comum a todos. Posso reclamar como meu um átomo ? Posso dizer minha a água que alimenta meus rios, os minerais de minha ebulição ? E o que seria de nós sem tudo o que nos forma ? Nada é nosso, nem mesmo a mensagem secreta do que somos. Somos Édipos sem pecado nos olhando a cada dia num novo espelho e cada um nos dá uma outra resposta. Posso reclamar dos muitos que me habitam ? Não, porque sou universo.

A mesma matéria material alimenta de uma caldeira ao motor de um quarteto de cordas. Ânima, que o tempo não obstrui porque é impotente contra o fogo; bíos que a palavra não esgarça porque se multiplica; zoé que não se corrompe porque tem em suas mãos o silêncio e a paciência para se expandir.

Diferente como as notas de um violino e os lamentos de um vampiro nossa pedra assoma suas máscaras.

O que nos é próprio é comunhão.

Nossa arte é a de elevar a pedra à plena consciência de si mesma, roubando-a assim das garras da mecanicidade, resgatando-a de entre os mortos, aqueles de pele verde, olhar sem flama; por isso é uma arte mercurial, de Mercúrio, o Hermes romano, o deus ladrão, o psicopompos que resgata os mortos do Hades.

Mercurial também porque a pedra é mercúrio, pedra líquida leitosa que sempre procura escapar. Nossos maiores representavam a pedra como sendo o Hermes alado a quem um Saturno envelhecido vinha lhe cortar os pés, onde as asas dele habitam. E quem é esse Saturno, senão o ordenamento que fazemos da pedra ? Quem é esse Saturno senão o condutor, o princípio antigo que dirige nossa vontade para com todo ardor buscar a liberdade ?

As asas das quais Hermes é desprovido nascerão em nós. Quando pela ascensão da pedra nossa natureza alada se revela, assumimos nossa predisposição pela liberdade e pelo espaço. Rompemos os limites impostos pela gravidade mostrando que a densidade é uma atração da aparência, mas a aparência pode ser superada.

sobretudo, acima de todas as coisas, é preciso não perder nenhum centímetro da pedra, que pelo acolhimento cresce e nos liberta. As chaves estão na própria natureza, que por ser vasta, esconde-as. dizem que há na Romênia pedra misteriosa (trovants) que cresce e se multiplica ao contato com a água. Ora, a natureza também sabe representar e essa pedra é o símbolo de que a água faz crescer os fundamentos do mundo e de nós mesmos, de que é possível acumular a força da matéria pelo poder fermentativo da água; e o que é a água senão um sêmen universal e o que é o sêmen senão nossa água ?

Pedras romenas chamadas de Trovants

Esse prodígio romeno nos mostra que a natureza tem sua linguagem e de que é possível ao homem restituir a si mesmo a liberdade perdida quando da queda na razão. Na medida em que o tempo passa nos tornamos mais torpes, quanto mais estimulados nossos sentidos se embrutecem: já não somos capazes de enxergar nem o mais evidente, quiçá um dia precisemos de máquinas para nos dizer o que está à nossa frente, quando na verdade temos em nós as possibilidades do super-homem nietzscheano. As forças das trevas querem nos confinar sempre no mesmo horizonte, nos mesmos metros quadrados onde transitamos entre o trabalho e a sensorialidade, entre a mecânica e o sem sentido.

XVI

Não basta saber da importância da pedra, é preciso desejá-la, é preciso querê-la, é preciso aspirá-la, é preciso amá-la, com amor simples, com o coração sincero, subir ao leito não somente com a intenção de grandes coisas mas com a vontade simples de amar sem subtrair o outro, amar para ter o outro ao lado e dentro de si, amar como quem anda à beira de um precípicio, como quem pisa no fio de uma navalha, mas também como quem brinca, como se nada fosse sério, ou tudo fosse tão sério que o resultado de qualquer brincadeira levasse à morte. Alegres, mas humildes, conseguiremos reavivar o fogo, iluminar a "lápis" até que o rubro a destile. Com movimentos lentos e sem hipocrisia, é possível segurar as asas de mercúrio. É como voar num dragão. A mulher é a serpente portadora da flama, é preciso amá-la sem falsidades, só assim a pedra poderá ser cultivada, só assim evitamos perdê-la; a arrogância leva ao desespero; a humildade, a alegria e o coração sincero fazem a pedra crescer no fogo do homem e no coração da mulher, e quando o homem a penetra, quando o pênis desliza pela vagina, o amor será o portador da luz, então é preciso deixar-se conduzir pelo amor.

Nesses dias vazios o sexo virou uma espécie de arena romana; é preciso esquecer da arena e lembrar da infância para refinar o sêmen com grande indústria.

O Tratado da Pedra

2011-04-27T18:05:00.006-03:00

VII

Os homens dessa época só reconhecem aquilo que se submete a seus caprichos, à ânsia devoradora de tudo submeter ao controle de uma ganância sem tamanho: querem uma natureza dócil, submissa à violência, complacente com a falta de sentidos e propósitos que tomou conta do humano; cometem o absurdo de imaginar uma natureza totalmente subjugada pela violência de explosivos e metais como sendo um ideal a ser alcançado - a natureza desfeita pela fúria da mecânica.

Não sabem que os dias de fúria que virão são o fruto da falta de amor. A ignorância eloquente dos senhores desconhece a simplicidade do amor: ele sustenta os elementos, organiza o tempo, estabelece as convenções dos astros e o desejo do futuro.

Por isso não reconhecem a Pedra ou mesmo a renegam, porque desconhecem o que não seja artifício, pirotecnia, vagido da aparência; nossa pedra é simples, às vezes somente gota de sal num oceano de miasmas. Mas o universo é perpétua espiral, enlace de espirais onde as coisas se alternam no tempo-espaço: a gota é um universo para planctons e outros, o Everest é mera pedra, há rios nos corpos, corpos nos rios, do arco-íris ao olho há puro diálogo entre pares.

Nossa pedra é simples, magna. Quando fecundada se multiplica em pedras, quando guardada se liquefaz em fogo, de fogo em ave, de ave em anjo. À noite, clama pelo sol da galáxia, de dia aspira o perfume das flores da lua; mistura o sutil ao denso, coagula o tempo para extrair dele os sinais de sua libertação; enquanto faz-se pedra engendra novas vestes para as núpcias da liberdade, tecidos de musgo, pele de serpente - na aurora brilha a pedra-sol.

VIII

Estive a ver o fastio como um sintoma dos dias presentes; as gentes se cansam de tanta letras, do deus morto e do nonsense que a vida tornou-se em sua infatigável rotina; querem sair para algum lugar, mas nada lhes apetece, porque nada faz sentido: seus olhos estão fechados para tudo que não seja dinheiro ou não se venda, pensam que podem comprar o sentido das coisas com drogas baratas, com a sordidez dos pequenos vermes. O sentido das coisas está nas próprias coisas; palavras são fulgurações do real, elas não o falsificam, são a luz que dele emana, refletida num mosaico de espelhos. As palavras dizem do sentido sua chave possível. O tempo passa e as chaves aumentam, o real cresce e com ele as possibilidades de sentido. Damos novos nomes às coisas novas, renomeamos as antigas tentando estender a mão para a verdade. O vulgo só quer imitar o movimento das máquinas, nada vêem do muito que paira ao redor: nem os cabelos das nuvens nem as espirais nem a língua dos beija-flores.

Grande coisa é perder o medo de sonhar, deixar-se levar pelo jogo cósmico, aventurar-se pelas ruas, tomar de assalto nossa própria cidadela: forjamos nossas prisões e as religiões aumentam seus muros.

Somos parentes dos pássaros, amigos das serpentes, não precisamos de túmulos nem de igrejas, não precisamos de corpos trucidados nem do apego à dor, o que precisamos é de espaço - para abrir as asas, para correr, para testemunharmos que a curvatura do tempo-espaço é a mesma do útero, para gritarmos como as aves e baleias quando incontidas pela felicidade.

Tudo é vasto e infinito, dos dedos às galáxias há fios que reúnem o homem às estrelas. Um dia seremos chamados para um grande banquete, quando a pedra nos houver convertido em faunos-poetas, com pernas de bode e a sabedoria de quem já foi fera, sentados a mesma mesa onde os deuses apreciam o vapor das lembranças, onde as estrelas acendem suas chamas, onde a escuridão decide seu silêncio. Seremos cúmplices de grandes auroras.

pois a Pedra não nos deixa sós.

As pessoas arrancavam pedras para barricadas, movidas apelo desejo incandescente de transformar a vida em aurora. Queriam a redenção de fora por um desejo de dentro - essa ânsia de que nada nos detenha, esse anseio por lugares sem muros ou fronteiras - é o pulsar da própria vida a instigar os seres.

Acontece que as pessoas são velhos morcegos - preferem a escuridão das cavernas à incerteza da liberdade - e procuram fora o que clama dentro. Às vezes o que clama é a natureza naturada e fabricamos corpos buscando a união pela continuidade; outras é a natureza naturante e aí o que queremos é a natureza dentro de nós - a potência dos rios, a grandeza dos ventos, a antiguidade das rochas, a paciência do fogo; tudo num grande carnaval. A ordem vem assim, com mulheres de pernas nuas carregando estandartes, a beleza dos ventos, a beleza dos nomes, a beleza dos seios.

O quid das coisas é um quid vital, mesmo o das palavras. As coisas não precisam de justificativas para existirem, o próprio existir é a razão; expansão e continuidade são a tônica da pedra. Para alguns, o mais longe é o caminho desejado, e quando ele o percorre encontra pistas e sinais de sua própria existência em lugares onde nunca passou - procurando o longínquo emula a natureza mais profunda, a profusão de aves. libélulas e baleias desconhecem o que quer que seja fronteira - e encontrando-a, vê a si mesmo. Para outros, só o próximo é reconhecível, o que vem com os ventos é estranho, temem a abundância e se guardam criando pequenos caminhos que possam repetir sem cessar.

Em ambos a razão vem de fora: a conexão que se cria entre novas formas de vida e novos seres, a razão está em descortinar horizontes ou em confinar a esperança para que não perca em tempos sombrios.

O quid das coisas é a Pedra, seja numa estrela de neutrôns ou num planeta d'água. A Pedra é escorregadia, cheia de pernas e caudas, ela é moto-perpétuo.

Não acredito no progresso, não acredito nos tabeliães, não acredito no destino manifesto nem nas doutrinas de salvação; não acredito no inferno, não acredito na ausência da dor, não acredito em deuses ou idéias fixas; não acredito na métrica ou na retórica. Não acredito em qualquer silêncio maior que zero nem em qualquer sexo maior que dois; não acredito no homem sem a palavra, não acredito em ascensões mecânicas nem em músicas mecânicas nem em amores mecânicos nem em sexo e afetos mecânicos, não acredito na humanidade das máquinas, não acredito no silêncio das máquinas. Não acredito numa terra sem chuvas, não acredito em nomes com muralhas, não acredito em trevas eternas.

Só acredito na Pedra, a pedra úmida, o orvalho encharcando o mineral, o bater das asas das libélulas cruzando a tarde da África.

O Tratado da Pedra

2011-03-12T17:16:00.000-03:00

Passo a publicar a partir de hoje um novo texto, na verdade uma obra em processo, O TRATADO DA PEDRA, uma alquimia do sonho e da revolução, uma abertura, como se o horizonte houvesse sido rasgado, na surpresa de uma noite...

Diria que a nossa pedra é a raiz sem gelo do âmbar. Como um sal vertical que se acumula pela purificação e ascensão da bondade.

Tem o mesmo sumo das flores estivais, a mesma secreção sobre a qual se pode erguer uma casa. Lenta, cresce qual o anel das árvores, a seiva mineral secreta bailando entre o canal de cobre e cristal.

Sem nome quais os rostos das crianças, bela feita a asa vermelha da fênix cruzando a manhã, essas pombas no altar de Vênus, os peitos da deusa na ansiedade do fruto em gestação.

Mil noites tivesse não acabaria de dizer seus nomes, mas é ela, a pedra, sobre ela os fundamentos do mundo, sobre ela as intenções, os desejos de porvir, sobre ela o orvalho que escorre das flores em compasso ternário, triângulo de respostas.

III

Alguma vez, nos muros de pedra pomes de uma cidade antiga, gravei palavras a essa similares, tão longe no tempo que o espaço entre as memórias assemelha-se a uma pausa numa sinfonia de milênios.

Outros rostos e a areia se ressentia de sal, de nossos passos não restavam vestígios; por quê o fiz ? Porque a escrita de fora emulava a de dentro: gravando nas pedras o segredo da pedra, fixava em meus ouvidos o martelo da verdade, que nascimento algum poderia acabar. Porque pedras-pomes são ossos do mar, dos vulcões, e neles circula o sangue da pedra, esperando o vento redentor.

Chamarei as testemunhas, que bebem diariamente do fogo líquido que anima a pedra. Elas dirão que esse é o fogo selvagem que precisa ser purgado de sua bílis até ganhar o vibrato de uma trompa de caça. A da direita diz doces são os mistérios da carne e as esquerda lembra que a haste fincada no triângulo conecta a terra ao céu e que anjos se formam quando a haste avança sobre o fogo e o triângulo se inunda de orvalho: a pedra molhada, o broto do pão.

Preciso de palavras para a fornalha ? O testemunho da verdade acelera o rio: a água polida, os seixos-letras amplificam o eco; no moinho das coisas, a água se acelera em fogo, o dúplice testemunho reverbera o dito: nossa pedra é antiga e sempre nova - à porta de Ishtar, um casal arrulha na pedra cúbica.

Cada nome é passagem, cada imagem, mosaico. O que se diz pedra é a soma de muitas subtrações. Bruta, beira o rês do chão; lavrada, escoa a voz em eco de dimensão em dimensão. Pulsar que a escritura captura. O grafite de sêmen nunca poderá ser apagado. Outros pedem nomes com registros e identidade, como se os nomes portassem sendas de ruas claras, chamam de obscura a fala que não se abala pela claridade. Bem sei que os caminhos onde as palavras escorrem rebeldes são vias onde a vida se procria, onde a pedra fecunda a pedra, onde o musgo aninha o pássaro, onde o orvalho desce da teia para os olhos das estátuas: nomes são passagens do cheio para o infinito, o caminho é selva de sargaços onde as palavras se emaranham: água ventre novelo.

Os que conhecem a pedra saberão seu rosto de plasma, sua alma de flecha, seus olhos de falcão e não será minha boca a portadora de fórmulas: estou entre os inocentes e a morte prefiro a deduzir a raiz cúbica de Pi de um Cm³ da pedra. Seu peso é de água e ar, seu peso é de água e ar, seu peso é de ar e fagulha - lança no labirinto.

Dois Outros Poemas

2010-12-14T10:31:00.002-02:00

FADA

Como em antigas histórias
nossos nomes se confundem

entre rios e rendas
o amor bebia sua história

em lugares insuspeitos
em paragens distantes

éramos mago e huri na Arábia Félix
éramos profeta e musa
em antigas terras gregas

tão próximos nossos cheiros
a música dos nossos corpos

quando longe
me manda sinais

de tua ausência
de teus sonhos

temas da memória
do muito que passou

da fome dos teus gestos
sinto, recebo

cada fábula que emana
de tua silenciosa presença

escuto tuas vozes
na diversidade dos ventos

na intrincada rede
da voz dos muitos bichos

do dialeto das folhas
do enigma das marés

em muitos anéis do tempo
esse espelho
onde nos damos as mãos

tu e eu em muitos hojes
tu, já que existo em ti

tu, cujo cheiro atrai a inveja das flores
tu, cujo nome amor
existe além de mim.

SERTÃO

Esse lugar tem nome de areia
no azul que devora a tarde

pátina no tempo, palavra
a esconder geografias

tesouro na memória que guarda
o rosto da curva dos ventos

assombroso mapa
de ausência e gozo

saber das pedras
o que as predicam

saber da argila
sua quididade

ouvir da água a ternura
que se derrama nas folhas

sequestrar no hemisfério
o rastro dos cometas

na alba o cabelo das estrelas
dentro, fora, acima em mim

esse lugar mil nomes
essa certeza de sertão.

Descida de Ishtar ao Inferno

2010-11-30T11:29:00.000-02:00

Ela desceu solene ao mundo sombrio
nem os mortos poderiam
interrompê-la
ave que se despluma nas trevas
em cada portão eles diziam
deixa aqui teus gestos se queres prosseguir
folha que o vento carrega era seu nome
na senda cada dia mais estreita
palavras densas sufocadas
cortavam sua pele nácar
em cada portão eles diziam
deixa aqui tua voz se queres prosseguir
era lua nova no submundo
barco de papel que a bruma leva
sorriso de corça assustada
ela descia
de abismo em abismo
em cada portão eles diziam
deixa aqui teus olhos se queres prosseguir
não havia primaveras
não havia hibiscos nem jacintos
seus pés sangravam sobre vermes
sua pele era seda
tateando estalagmites de metal
em cada portão eles diziam
deixa aqui tuas lembranças se queres prosseguir
nua, serpente que troca de pele e se devora
seus dedos irradiavam luz
abaixo, soterrado estava seu destino
em cada portão eles diziam
deixa aqui tua vontade se queres prosseguir
o vento fustigava esquecimento
de seus seios o leite derramado
brotava flores no inferno
aonde iria só seus pés sabiam
de si ela não era mais
em cada portão eles diziam
deixa aqui teus sonhos se queres prosseguir
fatigada como nuvem de chuva
insone como os lobos
o fogo atormentava seus cabelos
mundo era sinfonia
de nãos salmodiados
em cada portão eles diziam
deixa aqui teu nome se queres prosseguir
ela desceu ao centro do nada
nua
criança que volta ao útero
desceu às fronteiras
onde o baixo encontra o alto
ao longe escutou leve pulsar
duas notas tais vozes de crianças
lhe chamando
entre as pedras no infinito
em secreto estava
o coração

As Coisas-Pessoas, As Pessoas-Coisas

2010-11-24T10:57:00.001-02:00

Pensando sobre a relação entre o criador e a criatura nessa sociedade tão marcada pelo vazio, é curioso pensar que paulatinamente nossa humanidade se esvai pelas frestas da história e que provavelmente a próxima revolução a ser travada será para afirmar nosso senso de humanidade frente à humanização dos objetos. Tal humanização não seria nenhum problema se não fosse feita em detrimento das pessoas; poderia significar talvez nosso desejo de nos refletirmos nos objetos, torná-los mais dúcteis à nossa sensibilidade num mundo povoado deles.

Mas não é isso o que acontece, Há séculos o humano vem perdendo sua dimensão mítica e sua dignidade; primeiro ele foi reduzido no discurso filosófico - como o fez Descartes, para depois ser reduzido à servidão maquinal nas mãos do capital. Porque o humano foi se desnaturando para se adaptar e atender às engrenagens produtivas: a regularidade, a constância, a disciplina, a renúncia às paixões ou o controle extremo das pulsões atrofiaram nossa natural irregularidade, nossa capacidade de expectativas súbitas e êxtases de beleza foram tomadas por impulsos previamente estimulados e por uma sensibilidade domesticada que não nos possibilitam mais nem perceber as cores do cotidiano, os tons do crepúsculo, o som das asas das libélulas.

Os sentimentos foram enquadrados nas necessidades dos grandes esquemas produtivos, mecanizados, requeridos somente quando necessários à lógica das corporações (nos locais de trabalho) ou à lógica do consumo. Assim, nos mecanizamos; nós que éramos a imagem e semelhança do criador nos tornamos sombras de nós mesmos; somos nosso próprio autômato.

Por outro lado, o mundo dos objetos foi se humanizando. Metaforicamente, nossa vitalidade foi sugada para o universo das máquinas: impressoras falam com doce voz de mulher, robôs são projetados com a peculiaridade de conseguirem ou tentarem aprender a expressar ficções de sentimentos; sem falar nas cópias que já foram criadas, robôs com aparência tão humana que poderiam - não fosse a ainda imperfeição dos gestos - nos enganar.

Me pergunto até quando conseguiremos perceber essas diferenças. O humano de hoje é mais uma caricatura de si mesmo, nem uma fera ou pássaro enjaulado, mas uma pessoa-coisa, descaracterizada pelos processos produtivos e pela falta de sentidos numa sociedade incapaz de produzi-los, onde a justificativa se encontra em sua própria mecanicidade, em consumir-se estaticamente no tempo-espaço, sem expectativas, sem esperanças. As pessoas das imagens de publicidade são somente simulacros da vida real, emulações sublimadas destinadas a estimularem as pessoas reais a encontrarem um sentido na ilusória liberdade de consumo.

É uma sociedade fetichizada; não somente o fetiche do dinheiro: ao modo de certas sociedades ditas "primitivas" - como diria Jung - nossa libido é transferida para os objetos, só que nossos objetos são desprovidos de relações simbólicas ou míticas; ainda que o discurso mítico-simbólico esteja presente na publicidade, ele é um discurso falso, sem lastro real: assim, por exemplo, as imagens associadas à liberdade - de pássaros, viagens ou velocidade, não dizem respeito à liberdade real, mas a uma falsa projeção da liberdade. O discurso publicitário é o discurso dos simulacros.

Os objetos tornam-se coisas-pessoas, mas essa pessoa é somente a máscara, persona com que os objetos são dotados para esconderem sua contingencialidade produtiva: emulando o humano, a indústria procura capturar a atenção dos consumidores, que buscam fora o que não mais encontram em si.

Como todo produto social, essa movimentação da pessoa à coisa não é um movimento natural: é oriundo de complexas relações de produção, de um arcabouço jurídico e de um discurso que em nome de interesses de classe tornaram alguns pressupostos econômicos e de valor em pretensos universais: a lógica produtiva e mecanicista de nossa sociedade de mercado não é um valor universal, nem no tempo nem no espaço. A ambição predatória, a relação pragmática - e não lúdica ou poética - com o espaço, com a natureza ou com as pessoas não são valores universais nem desejáveis.

Na medida em que nos desnaturamos nos mecanizamos e maior se torna o abismo entre nós e nossa natureza. A lógica dessa sociedade exige de nós um permanente exílio da nossa natureza, da nossa sensibilidade. Nos tornamos estranhos para nós mesmos.

E as coisas nos sorriem, nos felicitam, nos dão bom dia, nos dizem obrigado, enquanto nós, mudos e estáticos, contemplamos com angústia nossos espelhos, sem saber mais se o que vemos é uma ruga ou uma trinca no material.

A Paixão Pelos Objetos

2010-11-09T13:09:00.000-02:00

As coisas não são para nós, nós é que somos para elas. O velho Marx, ainda no século XIX, percebeu esse elemento da natureza do capitalismo, ao dizer:" O capital cria não somente um objeto para o sujeito, mas (também) um sujeito para o objeto." De fato, em nossa época fica patente que o que consumimos, mais do que atender a nossas necessidades, na realidade servem para que, através do consumo, atendamos às necessidades do mercado. O mercado fabrica realidades e necessidades. O mundo do consumo é dono da sua própria virtualidade; ele retroalimenta permanentemente esse universo fetichista com histórias, soluções e casos que dão a sensação, ao consumidor, de que essa lógica de consumo é patente e real em suas vidas e não somente na cadeia produtiva. Assim se glorifica a obsolescência das coisas justificando a necessidade de trocar de celular, computador, aparelhos de som, carros, etc, mesmo quando os objetos que compramos ainda se encontram em plena vida útil.

É claro que esse é um dispositivo de mercado, mas além disso, parece que ficamos enredados nessa lógica e no lugar da nossa efetividade e liberdade como sujeitos sociais - que não existe nessa sociedade -, colocamos a nossa paixão pelos objetos; paixão não no sentido amoroso, mas no sentido spinoziano, de que somos afetados negativamente, passivamente, pelos objetos. Não é uma escolha, é uma compulsão a que cedemos; em larga medida a indústria cultural e o marketing colaboram com essa paixão e de certa maneira a indústria cultural procura humanizar os objetos.

Não são poucos os filmes em que máquinas ou robôs são dotados de sensibilidade, senso de indagação ou mesmo curiosidade humanas - como em Wall-e, Eu, robô, 2001, etc, como se houvesse uma movimentação, da sociedade para a cultura, de transferir nossa humanidade para o artificial e o inorgânico. Esse movimento indica a ruptura máxima com a natureza pela tentativa de obter o controle total do humano justamente pela sua desumanização, pela sua desnaturação, pois a melhor característica do humano é sua imprevisibilidade, sua irregularidade, sua naturalidade.

Essa paixão pelos objetos é o ponto máximo da nossa alienação, de que nos tornamos estranhos para nós mesmos e transferimos para os objetos nossa energia, nossa efetividade, nossas pulsões. O fetiche ainda é pelas coisas, como se elas possuíssem nosso maná, nossa alma, E de alguma maneira possuem, enquanto são resultado do fruto do nosso trabalho, que consome nossas energias, nossa sensibilidade. Aqueles índios que se recusavam a se deixar fotografar com receio de que a máquina sequestrasse suas almas não deixam de ter razão: de fato, as coisas nos possuem, elas são mais importantes que as pessoas.

Isso não é uma paranóia política: observem como as pessoas tratam seus carros e seus gadgets e como tratam a outras pessoas. As coisas são super dimensionadas, hipervalorizadas, assim como os processos e instituições, em detrimento das pessoas.

Há uma espiral que vai das práticas de mercado e da cultura para as relações pessoais, onde as pessoas são desvalorizadas e as coisas são elevadas a um patamar de quase humanidade. outro dia, num comercial de automóvel, diziam que o carro deveria estar num museu como obra de arte; tomando um desses refrescos artificiais ocorreu-me pensar que ele não foi feito para mim, eu é que fui feito para ele, pois a verdade é que, quem precisa tomar um pó químico potencialmente perigoso com sabor de nada ? Mas vocês já viram as propagandas de refresco ? O quão saborosos eles são na boca de mulheres lindas e deslumbrantes ?

Curioso é que lutar contra essa paixão pelos objetos significa exilar-se no tempo. A medida de nossa época é a medida das coisas; a qualidade e o preço dos objetos serve como parâmetro para a qualidade e o valor das pessoas; os ricos compram carros, celulares e sutiãs com diamantes; a classe média compra carros, celulares e sutiãs, sem diamantes mas com grife; os pobres compram carros (quando podem) e celulares, usados e com dívidas, mas todos compram e se sentem irmanados, no mesmo paraíso das coisas, no nirvana da materialidade plena.

Nos sentimos seguros quando consumimos, parece que só assim nos reconhecemos como sujeitos. Essa é a máxima liberdade do capitalismo. A outra liberdade possível é a do ostracismo, do exílio, pois quando não participamos dessa pretensa comunidade de consumidores somos enxotados, como se possuíssemos alguma doença grave e contagiosa.

São poderosos os mecanismos de dissuasão e pressão, que tentam a todo custo tornar aparente uma liberdade que não existe; nossas escolhas se dão entre espadas e no fim das contas os objetos tomam conta de nós, em nome do Deus mercado.

Assim, existimos para as coisas e elas tomam conta de nós.

Dois Poemas, Um em Prosa

2010-10-19T13:00:00.003-02:00

Nessa nova postagem, um poema em prosa de minha autoria - Pequenas Possibilidades Cósmicas, e um poema de minha filha Vitória - Primavera. Boa Leitura

Primavera

Vitória Alencar Sousa

A aurora desperta escondida

- privilégio dos insones -

e interminavelmente continua seu trabalho

dia após dia

Cada vez mais cedo

Primavera e - por que não -

Outono em meu coração.

Pequenas Possibilidades Cósmicas

Sua língua me habita, chave que abre as portas da noite nagual. Em breve o vento das estrelas, el Huracan celeste nos levará pelos mesmos becos cósmicos, esses vãos entre os grãos de areia, esse intervalo entre gotas d'água.

Abraçarei tuas asas como criança que encontra o sol na estrada e o leva para brincar de esconde-esconde e correm juntos pelos bosques, bebem dos regatos a insistente música do cosmos.

Irei contigo onde fores, língua que escreve na areia, pluma que dança na miragem dos oceanos. Entre teus deuses sou o estranho, meus olhos têm sangue, os teus têm estrelas; tu bebes a luz, sou tabuleiro, por isso olho ansioso a esfericidade dos limões, a geometria dos frutos, a geografia do sexo da terra.

Mergulharei em tua carne improvável deusa-mariposa, deixa-me ser por um instante a névoa que te envolve, o talo de relva em que pousas, a flor que te alimenta. Oceanos de néctar descerão em tua garganta, sou cometa entre cenotes e aldravas, alfabeto que se narra no amanhecer.

Eis aqui nosso amor, pequenas possibilidades cósmicas de paixão. Enquanto voas, a lua acende promessas de espaço.

Aquilo que a Deusa Vê

2010-10-13T11:51:00.003-03:00

Dispense títulos, honrarias

o manto da poesia são as ruas

os corações secretos

dispense a seda

prefira o algodão dos dias

as vestes da paixão

dos andarilhos

outrora o verso poderá

animar colheitas

desfazer suspeitas

a liberdade é nosso vício

que venham as estações claras

onde flores se abrem graciosas

a brisa ameniza o tédio

que venham os dias heróicos

pela palavra maldiremos

os monstros

os que ferem com dinheiro a inocência

que suas mãos queimem noite, dia

que brotem chagas em suas faces de cão

que venha o tempo da redenção

quando o perfume das estrelas

vazará pelas entranhas da terra

de caverna em caverna

acordando pitonisas

seus olhos de nereida e águia

deixem para trás os compromissos

só há olhos para os que veem

aquilo que a Deusa vê.

The Lemons & The Revolvers

2010-10-04T10:42:00.003-03:00

Essa é uma postagem diferente, um conto de Ariadne Alencar Sousa, sobre o mundo das bandas de rock, com uma dose de humor e esperança. Ariadne é minha filha mais nova (11 anos).

The Lemons e The Revolvers

Ariadne Alencar Sousa

Olhei, angustiado, em volta do palco. Só encontrei um cara com um balde e uma vassoura na mão. Era ele.

- Com licença, o senhor é vocalista da banda The Lemons?

- É... sou.

- É verdade que vocês vão tocar no Festival da Independência?

- Não.

Maravilha. Aquela era uma oportunidade para a nossa banda entrar em ação.

- Mas então o que o senhor está fazendo aqui?

O vocalista suspirou.

- Hambúrguer. Não vê que eu tô fazendo hambúrguer?

- Sério? Não parece.

- Garoto, você é cego ou o quê? Eu tô lavando o palco!

Depois de um tempo, o vocalista voltou a falar:

- Talvez a gente toque. Você sabe, tem que pagar pra tocar.

Aquilo me deixou com uma com uma sensação meio ruim. Tá certo que o que a gente tinha passado pra chegar até lá não havia sido nenhuma moleza, mas a gente não teve que limpar chão nenhum!

-Ei, senhor,(não sei se devia chamar ele de “senhor”,ele parecia não ter nem vinte anos direito; seja como for era mais velho que eu) nossa banda vai tocar aqui! A gente podia se juntar com a sua banda e tocar tudo como uma banda só! Não ia ser a maior loucura? Uma banda com dois baixistas,dois vocalistas, dois bateristas e dois guitarristas! E juntando o estilo Beatles da minha banda com o hardcore do senhor, a gente podia fazer um hard psicodélico de primeira!

O vocalista me olhou desconfiado.

- O resto da banda é feita de guris malucos iguais a você?

- Bem...é.

- Então os The Lemons tão nessa!Não somos guris mas somos malucos!

- É isso aí!

Dois Poemas

2010-08-23T12:29:00.006-03:00

Chega

Chega de frases incompletas

traços, sombras

se estamos presos, a palavra é terra

se flutuamos, encosta é ponte

somos famintos de muitas coisas

deuses, espaço, liberdade

de poemas

fartos, vastos

de sangue e infinito

somos impacientes com a esperança

às vezes desacreditamos

que o amanhecer venha antes da noite

guardamos sendas para o sol

esperamos nas trincheiras

esperamos nos caminhos onde os ladrões habitam

sem medo

chegas de respostas incompletas

nossas perguntas movem

a variável infinito

temos olhos de lince e dragão

não nos mostrem a terra prometida

a terra prometida somos nós.

Fogo

Estamos na memória das pedras

rios de lava as lembranças da terra

estamos nas ruínas de Petra

o deserto seus dedos de areia

estamos nas escamas da garça

leves nossas mãos em pluma

estamos nos olhos das feras

pupilas abertas na escuridão

estamos no sopro

flauta de osso soprando na manhã

estamos na sombra dos vulcões

Dois Poemas

2010-07-22T11:14:00.003-03:00

Ouvir

feche os olhos para ouvir o mundo

escutarás as vozes dos deuses sem nome

incessantes ondas do tempo

espalhando ecos

sussurros marinhos, aves de gelo

no outono o som das folhas tristes

no solstício o espináculo do sol

plic plac das chuvas

confidências das raízes sob a terra

estalos das sombras em busca de luz

feche os olhos para acordar inteiro

ouça seu nome

quando estiver só.

Paisagem

do alto quem escutará bandeiras ao vento

quem saberá palavras

que atraem mel e sol

além das nuvens de elétrons

deuses hesitam

entre a nova terra e a destruição

sob o azul frases titubeiam

é preciso achar o lugar

onde os pássaros teimam o amanhã

é preciso marcar

com menires e sal

o espaço onde as estações copulam

agradecer à memória de cada coisa

que esqueceu a tristeza

gentes d'áfrica

2010-07-08T11:02:00.001-03:00

as meninas da áfrica não falam

seus lábios foram cortados

os meninos da áfrica

são tão velhos quanto a fome

as mulheres da áfrica

amamentam desertos

os homens da áfrica têm

monstros nos pés

as meninas da áfrica vagam

com sorrisos de encher estrelas

os meninos da áfrica pulam

tão altos quanto o kilimanjaro

as mulheres da áfrica dançam

com coxas de enlouquecer o mundo

os homens da áfrica contam

com vozes de nunca morrer

A Cidade de Espelhos

2010-04-06T10:00:00.003-03:00

A Cidade de Espelhos

Aqueles que andam

na cidade de espelhos

em vão esperam

descobrir nas ruas

onde o nome começou

percebendo as nuvens das montanhas

no interior das casas

julgam que o tempo

assombrou os homens

que os alicerces

dançam sobre o nada

as palavras repercutem

em cânones invertidos

desdizendo a ordem, o lugar

nas janelas os leões bocejam

à espera dos vulcões

nenhuma sombra é sombra

toda árvore se curva à luz

pensei ter achado

em alguma rua, fonte

os nomes que me imaginei

mas a manhã confunde a úmbria

quando nos vemos

já somos o outro.

Uma Anotação & Outros Poemas

2010-03-16T16:37:00.007-03:00

Os leitores desse blog devem ter observado que as últimas postagens foram de poemas e que o número de poemas supera o de artigos e ensaios.

É verdade. Sou, antes de tudo, um poeta, essa é minha natureza fundamental. A poesia para mim é mais que mero exercício artístico, é uma forma de conhecimento tão válida quanto a ciência, mas de certa forma mais completa, ainda que não da maneira lógica habitual.

Então, os poemas expressam uma condição fundamental de minha relação com o mundo, assim como sua estética dizem da maneira como sinto o mundo ao redor, como amo e como expresso essas possibilidades de linguagem e de conhecer que a poesia traz.

ACORDAR

Acordamos sem nome, é o começo

todas as coisas nascem do esquecimento

sem sangue nos olhos, sal na língua

sem ruídos ou frio

pálpebras abertas

para o algodão dos dias

acordamos como se morrêssemos.

ESQUECIMENTO

O lodo quer a esconder a pedra

o lodo quer tomar o sol

não há sinais de luta

a pedra guarda memória

ter sobre si o lodo

é como se esquecesse.

INCOMPLETUDE

A fórmula do verso encerra a precisão da gema

estrofes no gesto da língua

de borboleta

que em espiral espera o mundo

incerteza do vôo, indecisão da flor

no momento de abrir-se

no perfume leve o encontro

do gozo e da memória

plena incompletude do amor

Outros Poemas

2010-03-03T16:15:00.002-03:00

Cuidado

Ao abrir as asas

não esqueça

que o horizonte precisa respirar

Olhar Estrelas

Os dias em que vi estrelas foram os mais belos

Órion gigante pelo céu, Betelgeuse, Cassiopéia

Sírios e sua solidão

esperava notícias, romance

canções do mar, sinais de um planeta distante

tudo brilhava

como se fosse o mar

acima, dentro de nós

talvez pudéssemos tocar constelações

num canto escuro da galáxia

na periferia do cosmos

em nós

o centro, o fim, o começo

olhando estrelas

para dentro

A Chuva

O cheiro da chuva

essa chuva andou em muitos lugares

depois do Saara

o Atlântico

depois

grama molhada

ventania nos beirais

pardais se escondendo do tempo

e depois

essa rua vazia

esperando alguém

Novos Poemas

2010-02-25T11:18:00.003-03:00

Os Lobos

Quer saber

lobos não são homens assim como os homens

sempre com punhais, palavras

sempre com laços, trapaças

prefiro andar entre lobos

faro aceso à Lua

correr entre as árvores

uivar a grande dor

prefiro ter sangue nos dentes

que mãos de plutônio.

De Frente

Vista assim de frente

vida assemelha-se à última versão dos tornados

de uma certa distância

próximos

percebemos os ventos

mas os nomes da água insistem

em confundir a forma e o tempo.

Lugares

Desses lugares muito antigos

evito o país das sombras

também esses outros

cheios de poeira e dor

encontrei nomes

entre afrescos de golfinhos

nesses lugares

ainda respiro.

SOS HAITI

2010-01-15T15:21:00.002-02:00

Frente à tragédia que se abateu sobre o povo haitiano, algumas organizações humanitárias estão recolhendo ajuda financeira para ajudar os haitianos. Uma delas é a CARITAS, organização católica, conhecida pela sua respeitabilidade e seriedade.
Conclamamos a todos os leitores desse blog a participarem dessa corrente de solidariedade ajudando com doações via CARITAS. No site www.caritas.org.br há todas as informações necessárias de como fazer as doações.
Múltiplos Abraços,
Gledson

Entre AVATAR e o Haiti

2010-01-14T15:24:00.006-02:00

Assisti ontem ao aclamado filme AVATAR. Como sempre, fascinado que sou pelo cinema, entrei na sala à espera de uma revelação, de algo que me motivasse e me emocionasse de maneira profunda, principalmente que fosse uma experiência estética nova e interessante. Mas devo dizer que me decepcionei profundamente, porque, independente de seus efeitos especiais e da tridemensionalidade, o filme é uma sucessão de clichês cinematográficos, uma mistura de cenas descosturadas de filmes de violência, um pouco de DANÇA COM LOBOS ou até um pouco de UM HOMEM CHAMADO CAVALO, e algumas outras cenas e animais copiadas de outros filmes.
Vamos lá: em primeiro lugar, o roteiro é mal feito, os personagens não têm consistência psicológica, são superficiais, quase automâtos. O personagem principal(o soldado da cadeira de rodas) vai do mal caratismo à santidade em pouco mais de duas horas sem que percebamos nenhuma transição nessa profunda transformação psicológica pela qual ele passa; a cientista interpretada por Sigourney Weaver é uma sucessão de estereótipos sobre cientistas e todos os outros personagens se movem entre as formas pré-moldadas da indústria cultural, meros bonecos travestidos de gente. Os Nav'is são também estereotipados, índios norte-americanos transplantados para o espaço sideral ( ao ponto de haver Nav'is das Planícies e das pradarias...), com direito a animais semelhantes a cavalos de muitas patas. O animal que é domado pelo soldado Jane Sully assemelha-se(demais) com o Pterossauro Quetzalcoatlus, que media cerca de 12 metros de comprimento e que possuía uma protuberância sobre o bico. O que estou querendo dizer é que o tal "mundo novo" criado por James Cameron não é tão novo assim; claro que há imagens belíssimas, mas todas são muito semelhantes ao que já há aqui na terra e mesmo as plantas luminosas de AVATAR são praticamente elementos da fauna marinha (como anêmonas) transpostas para um meio não marinho. Ou seja, há que separar, no filme, aquilo que são elementos estéticos dos avanços tecnológicos, assim como temos de separar o conteúdo político explícito do seu resultado como obra ideológica do meio e da civilização à qual ele critica ( os EUA); afora os clichês(que são muitos - como na cena em que Jake Sully chega à aldeia Nav'i - como não lembrar de DANÇA COM LOBOS ?), o ritmo é aquele alucinado do cinema americano de ultimamente, como se não fosse permitido sentir aquilo que o filme propõe (a comunhão presente em Pandora) porque não se tem tempo para tanto, haja vista que o filme corre de batalha em batalha, de clichê em clichê. A cena dos rituais de cura à sombra da árvore sagrada, com aquela dança meio rítmica das pessoas sentadas no chão é praticamente uma cópia de um ritual que aparece no já clássico BARAKA, onde vários monges aparecem cantando mantras sob a coordenação de um sacerdote já velhinho e que é uma das cenas mais conhecidas do filme. Não tem nenhum problema copiar uma cena de um filme como maneira de homenagear outro filme ou cineasta, como Brian de Palma fez na famosa cena do carrinho de bebê em OS INTOCÁVEIS, homenageando EISENSTEIN, que fez a cena original no mais que clássico O ENCOURAÇADO POTEMKIM. O problema é quando isso aparece como meramente cópia num amontoado de outras cópias veladas ou não.
Certo que o que fica claro é que Cameron tomou como referência, de alguma maneira, a destruição dos índios norte-americanos; a semelhança entre o que acontece com os Navi's e o que aconteceu aos índios na chamada "expansão para o Oeste" é muito grande. Mas ao transferir, de alguma maneira, o passado para um futuro hipotético no qual esse outro povo - os Navi's - é redimido, ele dilui o poder do acontecido e a própria memória daqueles que foram assassinados na "expansão do Oeste", porque o narrado não faz uma referência ao real existente, mas a um mundo fantástico que nos deslumbra pela sua beleza. Ao deslocar, de alguma maneira, a história dos índios norte-americanos para um lugar imaginário e utópico num futuro distante, o que acontece é que a história real se dilui, esquecemos o que de fato aconteceu, até porque muitos não conhecem o acontecido, o que faz com que ele se torne meramente peça do imaginário. Para restituir a história seu drama real é interessante ler ou reler o ENTERREM MEU CORAÇÃO NA CURVA DO RIO, onde é contada a verdadeira história dos massacres cometidos pela civilização WASP sobre os índios.
Um detalhe a ser considerado é que, numa das falas, quando Jake Sully conversa com o coronel Quaritch e esse lhe pergunta onde ele serviu, um dos lugares onde ele, o coronel, serviu como Marine foi na VENEZUELA, dando a entender que a Venezuela foi invadida pelos EUA, já que o filme se passa em um futuro não identificado mas também não tão distante de nós,como se isso estivesse presente no imaginário americano (e porque não dizer nos planos americanos, haja vista que os EUA cercou a Venezuela com treze bases militares entre a Colombia e o Caribe - ver artigo de Ignácio Ramonet no www.cartamaior.com.br).
A crítica feita à dominação é interessante, mas não é substancial, porque de certa forma a crítica feita se anula com o poder do filme de seduzir para suas estratégias de marketing, onde ele é a própria expressão da dominação da indústria cultural e da cultura norte-americana. Isso aparece no filme através do próprio Jake Sully: é ele quem vai salvar Pandora. Porque os próprios nativos não conseguem organizar sua rebelião ? Porque eles não conseguem sozinhos expulsarem o invasor ? Porque justamente um dos invasores vai ser o redentor de Pandora ? Isso faz parte do imaginário americano, de que a nação americana, o povo americano são os guardiões da liberdade, é uma predestinação heróica que faz com que outros povos precisem da tutela americana para se libertarem. Aquilo que AVATAR enuncia no discurso invalida na prática.
Enfim, é preciso não cair nas estratégias de sedução que tentam apresentar AVATAR como um grande filme; ele não é um grande filme, é uma fraude estética, é como um copo de ópio tomado enquanto se cheira cocaína, ou seja, é um narcótico estético que o que menos quer nos fazer é pensar e menos ainda pensar na destruição do planeta. Ele é somente mais um grande produto da indústria cultural, que consegue arranjar soluções técnicas engenhosas, mas que largou mão de uma coisa chamada talento, que James Cameron nunca teve, seus filmes sempre foram de medianos a ruins, sina da qual AVATAR não consegue escapar.

Saindo AVATAR, entramos no Haiti, e entramos na tragédia do Haiti também com o triste sabor de deja vu. Se ao assistirmos AVATAR essa sensação era presente porque o filme repete clichês, no Haiti não foi o terremoto que se repetiu, mas as cenas de uma realidade que não se modifica, porque os opressores (inclusive o Brasil que mantém lá sua missão militar) não querem que isso se transforme. É como uma crônica de uma morte anunciada, o Haiti já estava destruído antes do terremoto, ele é uma espécie de nobody's land, onde industriais ávidos espoliam trabalhadores da indústria têxtil para alimentar o mercado norte-americano de roupa barata, num regime de trabalho que dizem que é pior que a China.
Nunca fiquei tão chocado como ao ver uma foto numa revista NATIONAL GEOGRAPHIC, dos bolos de argila e gordura que o povo haitiano faz para comer ou enganar a fome e que são até vendidos nos mercados, e fiquei mais chocado ainda quando vi, no apartamento de um conhecido meu, o exemplar de um desses bolos de argila e gordura: para mim aquilo não era comida, era algo como uma escultura primitiva, um disco circular de argila e gordura que nas ruas de Porto Príncipe são vendidos para aqueles que nada tem enganarem sua fome.
Agora os países ricos (e qualquer país é rico perto do Haiti) anunciam suas ajudas de milhões de dólares. Mas comparem as ajudas destinadas com aquelas que foram dadas para salvar bancos, financiadoras e seguradoras no auge da crise econômica e verão que a ajuda anunciada não é nada frente ao que se gastou para salvar a burguesia falida, não é nada com o que se gastou para salvar os grandes capitais transnacionais.
Agora as grandes nações alardeiam suas ajudas como se fossem salvadores (o que de fato serão frente à catástrofe), mas escondendo o fato de que são todos responsáveis, seja pela omissão e silêncio, seja pela colaboração direta com a dominação e opressão de que o povo haitiano é vítima e que tem suas origens ainda na colônia, passando pelas lutas de libertação.
É tudo muito triste e nessa noite da alma somos todos haitianos. Não vamos contar os mortos, não vamos chorar mais por aqueles que nada têm. Vamos sim ajudar, lutar de alguma maneira, torcer, brigar, vamos desejar que o sol brilhe novamente sobre o Haiti e que esse povo tão sofrido siga com ânsia as pegadas da liberdade até sua completa libertação.
Somos todos haitianos.

Outros Dois

2009-12-22T10:54:00.007-02:00

Nus

Um dia controlarão nossos pensamentos
ainda em sua gênese
com catracas virtuais, ordens eletrônicas
nos dirão a direção
do correto pensar
então abriremos os braços para a loucura
rabiscaremos em pergaminhos
toda razão será castigada
amanheceremos nus.

Palimpsesto

Camada por camada, não me encontro
palimpsesto temporal
sou humano bissexto
outros tempos, sou bicho em lugar escuro
torvelinho no meio da estrada
se olhar no espelho, tropeço
o único que sei de mim é voz
murmurando canções
do tempo em que se planejavam revoluções
o resto não sei
deixei de saber
só me reconheço pelo tato
tocando o espírito, ouço palavras de ordem
liberdade, liberdade, liberdade

Um Poema

2009-12-22T10:39:00.005-02:00

Sob a Cidade

Os dedos de limo da cidade
aprisionam a fala dos que sonham
do quarto imaginamos estrelas, amores, extravios
rotas no deserto
melodias contra o tédio
o que queremos é gritar, voar como tufão
suspensos por um fio
pendentes no vazio de Deus
sim, deixem-nos recitar a esperança
por dentro somos livres, dentes de leão ao vento
por fora nossas mãos armam revoluções
a derrubar muralhas, desfazer ídolos
estamos sob o céu da cidade
estamos sob o oxigênio bêbado do presente
as nuvens de gás, os genocídios
emergimos bradando contra o nada
chega de corpos nos abismos
quanto será preciso
para libertar os sorrisos dos homens
os sorrisos dos deuses
há muralhas invisíveis entre nós
o amor estende os braços
os homens fecham os olhos

Dois Poemas

2009-12-15T16:52:00.006-02:00

Os deuses

sempre duvide dos deuses
nunca sabemos as razões do divino egoísmo
somos cercados por rochedos insanos
derrubam nossas muralhas
nos mandam doenças, nos enlouquecem

sejamos deuses
derrubemos muralhas, enlouqueçamos as pedras
façamos do amor doença e cura

só ele pode amanhecer
mesmo o mundo
dos deuses

Hai Kai

borboleta da espuma d'água
que vôo leve
a manhã te aguarda

A memória, as memórias, o indivíduo

2009-10-15T12:25:00.004-03:00

a Gilvan - In Memorian

A individualidade é formada não somente por sedimentos do si mesmo, mas também de sedimentos do outro - amigos, família, etc -; somos cada um desaguadouro de rios dos que nos antecederam no tempo.

Sempre refleti sobre o como nos formamos, o como nos constituímos como sujeitos, como indivíduos. Nietzsche - que tanto lutou para achar a si mesmo-, fazia uma distinção entre a primeira e a segunda natureza de cada um, sendo a primeira natureza aqueles traços que herdamos do ambiente familiar e a segunda natureza aquela que é decorrente das nossas decisões e escolhas como sujeitos autônomos.

Mas nada é tão simples assim: como falei no início, somos resultado da sedimentação de diferentes forças que desaguam em nós, somos quais árvores que temos raízes e folhas - as raízes são nossas heranças, o chão comum em que crescemos -, e as folhas e flores e frutos são a expressão da nossa autonomia, mas ambos estão misturados no mesmo sujeito; a individualidade é um produto híbrido e dinâmico, somos quais células cuja membrana permite a entrada daquilo que nos alimenta e nos faz crescer. Nossas naturezas estão misturadas e em processo ao longo do tempo.

Mas esse não é um texto de filosofia, é mais um recorte da memória e uma indagação sobre o que sou e sobre a ação daqueles que amei e amo sobre mim; é uma tentativa de seqüestrar o tempo com palavras para que ele trabalhe a nosso favor.

Sempre, desde as lembranças mais remotas que possuo, sempre tive uma ligação visceral com a música, ela sempre foi para mim um alimento - às vezes mais importante que a comida do dia a dia. Mas isso não foi algo inato, foi herança do ambiente em que cresci, mas principalmente herança de uma pessoa da qual estou muito longe - porque ela já se foi de entre nós e nós deixou com interrogações e esse vazio da ausência. Essa pessoa se chamava Gilvan. Ainda me lembro,quando, em 1978 - eu tinha seis anos - quando Milton Nascimento lançou o Clube da Esquina 2, e mal havia sido lançado e nós já o ouvíamos em casa, assim como ouvíamos Bob Dylan, Beethoven, Led Zepellin, Deep Purple e Elomar. Uma das marcas de Gilvan era seu bom gosto e ecletismo musical, o que o fazia ouvir o mais recente LP do Belchior e do Raíces de América ao mesmo tempo que poderia ouvir Pink Floyd ou Bach. A música, para ele, era também um alimento, principalmente porque ela refletia uma intensa ânsia pela vida, uma vontade de mudar - dentro do seu horizonte possível, o mundo ao seu redor. Éramos, de certo modo, os extremos: ele, o irmão mais velho,eu, o mais novo numa família de nove irmãos; não éramos muito próximos, o que é normal quando há diferenças tão grandes de idade, mas de qualquer forma ele foi uma influência determinante para a formação de uma natureza musical em mim, como se meu corpo fosse tecido não de fibras,músculos, ossos, etc, mas de notas musicais, de intervalos sonoros, de ritmos que, fora de mim,expressavam aquilo que eu carregava dentro.

Um sedimento feito do outro, da terra onde se nasceu, das primeiras palavras que se ouviu, dos primeiros gestos, assim como a água dos rios altera o caminho das margens ao longo do tempo e deposita no mar novos sedimentos da sua longa passagem pelo tempo, assim somos nós.

Cedo me afastei da família em que nasci, movido pela dinâmica interna e externa da vida e depois que vim para São Paulo nunca mais o vi, só nos falávamos por telefone até ele morrer.

Curioso é que um mês antes dele morrer sonhei que andávamos os dois juntos e ele encontrava enterrado uma estátua do deus Sobek – o deus crocodilo egípcio – e ela virava um crocodilo de verdade e tentava lhe engolir; e mais curioso ainda foi que, no dia da sua morte, aliás, mais ou menos na hora em que ele morria lá no Maranhão, sonhei, aqui em São Paulo, com minha mãe a chorar dizendo que era triste ver sua família se desfazer por que as pessoas estavam morrendo.

De qualquer maneira, ele deixou essa herança indelével e perene que todos nós que vivemos com ele assimilamos. Queria muito ter conversado com ele e saber dele o que ele acharia da obra de um Philip Glass ou que ele acharia do violão do Yamandu Costa. Quais seriam as impressões dele sobre o Madredeus ou o que ele diria sobre o rock de hoje (para mim um lixo). São conversas que não conseguimos ter, onde poderia discutir com eles esses que são músicos da minha segunda natureza, fruto das escolhas que fiz no longo caminho pela realização da autonomia e da liberdade.

Além dele, outros – do passado e do presente – deixaram suas marcas em mim – alguns, mesmo aqueles dos quais por uma ou outra razão me afastei, deixaram suas marcas ou lembranças, seja quando me ensinaram a ouvir o outro,quando me confessaram suas esperanças ou aquilo que lhes parecia ser o amor, ainda que depois o tempo tenha feito seus estragos sobre nós. É minha maneira de me construir enquanto indivíduo – amar e absorver o amor dos outros enquanto há tempo, mesmo que fiquem as feridas dos desencontros – a ponto de não conseguir pronunciar certos nomes sem sentir dor.

Mas a vida é dinâmica e nada pára. Escrevo esse texto numa pequena pausa da greve dos bancários da Caixa, na qual tenho lutado com insistência. Porque é da nossa natureza não se entregar à estupidez da história e faz parte de nós insistir no amor pelo mundo, pois só assim conseguimos nos salvar e salvar o horizonte das humanas possibilidades.

E a música continua em meus ouvidos. Como se fosse a voz dele.

Fazer a História

2009-10-15T11:55:00.002-03:00

Éramos poucos, éramos mil

vaga de sonhadores contra o paredão da história

bandeiras hasteadas contra o tempo

sonhos tremulando

na pura solidão

Éramos poucos, éramos milhões

síntese de corpos em luta pelas ruas

armas em punho contra o medo

palavras, gestos arrancados do fundo do peito

a esperança pelas ruas

cortejo de revoluções

Éramos poucos, éramos todos

acuando a opressão pelos becos

matando a fera insana, dominando o medo

apostando todos os gritos

no vôo do futuro

O Filho Morto

2009-09-01T15:57:00.003-03:00

Ela jogava comida pelo teto tentando escapar da mente

as paredes cheiravam a feijão velho

lembranças escorrendo dos ladrilhos

gritava os nomes de Deus que nunca ouvira

esperava inscrições em semita

o dedo a decifrar as cores da dor

depois de eternidades o sol abriu os olhos

em qualquer água as nereidas falavam

teu filho está em nossos braços

assim é o amor.

O Que Amamos

2009-08-26T16:07:00.003-03:00

O que conhecemos aprendemos a amar
mesmo as coisas cujas formas
são sempre passageiras

assim com as pessoas
que encontramos na estrada
que em um dia, um mês, um ano

em ritmo de sonho
nos contam suas dores, seus encantos
os olhos em busca

daquilo que sem nome nos assusta
esperamos que a meia-noite nunca venha
possa o tempo saltar a madrugada

as mãos deslizam pelo mapa
rugosidade das montanhas, azul dos rios
tantos lugares onde não habitamos

tantos lugares longe do presente
esses aromas, esses ventos
essas cortinas de estrelas

que descem sobre nossas palavras
mais dia, menos dia se desfarão
palavras, folhas, ventos

bolhas de sabão que a eternidade engole
manchas no espelho da memória
rio das lembranças se desfaz

na garganta do tempo
aqui, ali teu nome, meus silêncios
na areia das ruas o imóvel calendário

nos assombra
sob a garrafa da palavra mais rubra
sob o abraço que a ameaça da manhã apressa

amamos o que desconhecemos
paisagens longínquas, animais estranhos
rotas que não pisamos

onde a liberdade sempre
jorra em silêncio a poesia
amamos sempre tudo

o que a morte nos nega

Digam-nos

2009-08-11T12:47:00.006-03:00

Digam-nos quantos mares

dormem em vossas entranhas

e neles quantos seres

anunciam a poesia

que o horizonte derrama

Digam-nos quantos homens

abrem os olhos à noite

e sequestram hipocampos

que vagam nas estrelas

Digam-nos quanto sangue

escorre do silêncio

e quanto silêncio há

na boca das feridas

que os senhores escondem

Poesia é arma

para abrir os olhos

Poesia é adaga

para limpar os ossos

Poesia é plasma

para cicatrizar os sonhos

HidraFLor

2009-07-30T15:20:00.002-03:00

HidraFlor

Hidraflor, maresia
alto céu, noite vaga
lobos poetam à lua vadia

bebíamos o orvalho
que se acumulara nos espinhos
maresia, hidraflor
em barcarola dançávamos

somos dos que encontram
no mar o próprio rosto
hidraflor, maresia
na distância nossas vozes
desabrocham o oceano

Dois Novos Poemas

2009-07-21T16:26:00.003-03:00

Impossível Mar

é impossível se perder no mar
é impossível alcançar o mar
é impossível dessalgar o mar
é impossível enxergar o mar
e impossível flutuar o mar
é impossível perverter o mar
é impossível conquistar o mar
é impossível soletrar o mar
é impossível vomitar o mar
é impossível faturar o mar
é impossível repetir o mar
é impossível falsificar o mar
é impossível adormecer o mar
é impossível vegetar o mar
é impossível etiquetar o mar
é impossível esvaziar o mar
é preciso navegar o mar
no que improvável há
em nós.

Ainda Há Pouco

Ainda há pouco, milênios atrás
nem sabia da imensa caligrafia
das pedras imaginava ser o papel tinta dos ventos
num ângulo de 45º entre a pirâmide e a areia
tempo deslizava entre os grãos
ainda há pouco ouvi meu grito
na placenta do futuro.

Promessas do Sol

2009-06-24T17:26:00.005-03:00

Como diria Nietzsche, certos estados de espírito só podem ser traduzidos em música; frente ao marasmo geral dos nossos tempos, do pragmatismo cínico que impera na política, no meio sindical e até mesmo na mais que fragmentada esquerda, frente ao pragmatismo também das pessoas nas relações pessoais, frente ao cinismo deslavado da direita, enfim!, frente a essa pequena meia noite, quando saimos do caos mas não sabemos também para onde vamos, essa música do Milton Nascimento e Fernando Brandt, que fala daqueles que foram mortos na América, dos índios assassinados, eu, que também sou índio e sangue surreal lançado no espaço da solidão cósmica, também digo:

Você me quer forte
E eu não sou forte mais
Sou o fim da raça, o velho que se foi
Chamo pela lua de prata pra me salvar
Rezo pelos deuses da mata pra me matar

Você me quer belo
E eu não sou belo mais
Me levaram tudo que um homem podia ter
Me cortaram o corpo à faca sem terminar
Me deixaram vivo, sem sangue, apodrecer

Você me quer justo
E eu não sou justo mais
Promessas de sol já não queimam meu coração
Que tragédia é essa que cai sobre todos nós?
Que tragédia é essa que cai sobre todos nós?

O Que Foi Feito de Nós

2009-06-17T15:42:00.004-03:00

Deusa, dai-nos, agora e sempre, a eterna inconformidade...

Gledson

Penso na terrivelmente bela música de Milton Nascimento e Fernando Brandt, O Que Foi Feito De Vera/ O Que Foi Feito Devera: “o que foi feito amigo/de tudo que a gente sonhou/ o que foi feito da vida/ o que foi feito de nós...”
Preciso dizer quem é esse nós; esse nós pode ser entendido como uma geração, a geração a que pertenço, a geração que nasceu em meados dos 70, que viveu ainda sob os “auspícios” da ditadura militar(ainda cantávamos o hino nacional em formação militar nas escolas), que viveu também, ainda na adolescência, os ventos da república nova, a abertura, a queda do muro de Berlim e o fim da URSS, ou seja, uma geração que nasceu e cresceu entre esperanças e medos, que se defrontou com o improvável e viu o nascer e o morrer de sonhos acalentados durante anos; particularmente, sou também um ser que sempre viveu em transição: saí muito cedo de casa, mais ou menos aos 14 anos, saí muito cedo do lugar em que nasci(vim para São Paulo em 1991, a 18 anos atrás) e inevitavelmente carrego o peso desse desenraizamento, a perca voluntária e involuntária dessa que Nietzsche chamaria de primeira natureza, essa personalidade formada ou deformada no meio da família. Cedo aprendi com Nahum Goldman que as minhas raízes estão em mim.
Mas nada simples, nada fácil. Me pergunto o que foi feito de nós, o que foi feito de nossas esperanças? Quantos de nós abandonaram os sonhos em troca de uma vida prosaica, quantos de nós desacreditaram dos sonhos porque se entregaram à lógica do sistema ou quantos de nós enlouqueceram ou sucumbiram sob o peso das drogas ou da aposta sem volta entre o abismo e o nada ?
Não saberia precisar o número e peço licença para falar de meu próprio caso particular como um elemento de geração; não que minha vida seja a expressão de um elemento universal comum a todos, mas sou um homem dessa geração e a singularidade do que vivi até agora não me isola dos outros companheiros do tempo.
Sempre pergunto a mim mesmo o que me motiva ou o que me dá esperanças para lutar por algo e o que é esse algo. Na infância, cresci sob o clima da Guerra Fria, o medo do The Day After (quem lembra do filme sobre a guerra nuclear?), de uma possível guerra EUA X URSS causada pelo idiota do Ronald Reagan ou pelo senil Brejnev (aos nove anos discutíamos sobre a bomba na hora do recreio no pátio da escola). Na adolescência tive uma militância empírica e incompleta no movimento estudantil e na Convergência Socialista, além de ter participado ativamente, tempos depois, em um grupo esotérico, onde praticamente me formei, numa busca desesperada por conhecimento. Casei muito cedo, por opção e por amor, perdi minha primeira filha, passei fome e frio quando vim para São Paulo, voltei à militância política já adulto, e ainda continuo acreditando no amor e na capacidade do homem de transformar o mundo, mudar a vida.
Mas durante todos esses anos vi o mundo dar uma guinada violenta à direita, vi o peso da ideologia capitalista e sua lógica de mercado esmagarem as boas intenções e o discurso utópico, vi antigos companheiros se converterem ao mundo burguês e prosaico ou simplesmente serem tragados pela grande mó da máquina do mundo. Conheci outros companheiros e companheiras, continuo apanhando ( e muito ) da vida por simplesmente continuar teimando, insistindo, porque acho que nunca devemos nos conformar com nada, nunca haverá um ponto de perfeição nem de repouso, no todo nossa vida sempre será incompleta e sempre em algum aspecto teremos algo a ser superado.
E me pergunto: o que foi feito de nós ? Qual nosso lugar no mundo ? O que fazemos ? Vou falar por aqueles que não perderam a esperança, porque aprenderam a cultivá-la; esse é o primeiro ponto, a esperança não é uma virtude negativa, uma virtude passiva. Entendida de modo não cristão, a esperança é a capacidade ativa de projetar o futuro através da construção consciente de valores e atitudes que nos levem a um outro patamar da existência. Não é simplesmente ficar esperando, é construir a espera possível até que o futuro se conforme em nossas mãos. E em nome dessa esperança, vejo que surge uma outra esquerda, que se utiliza do marxismo como ferramenta, mas que aprofunda o discurso marxista para que se pense também o valor do planeta, as relações ecológicas, a superação da dominação dos gêneros, que questionam a legitimidade da violência, que lutam para preservar a liberdade. Há os movimentos pela terra, pela moradia, há a defesa da infância, há as diversas militâncias de resistência contra a lógica insípida e destrutiva do capital, como há também aqueles que ainda apostam na poesia, no amor, na plena liberdade.
Somos poucos, parecemos borboletas sob o sol, mas nossa força está na convicção íntima e profunda de que o que está posto sobre a mesa do mundo está errado, que os donos do poder e todos aqueles que contribuem, direta ou indiretamente com eles e sua visão de mundo, nos levam para a destruição do planeta e que é preciso resistir, encontrar e construir outras alternativas.
Não sei se haverá um dia em que a poesia triunfará, em que o desejo superará as barricadas (Valeu Olgária!), mas esse é um dia possível desde que acreditemos nele.
Adorno dizia que faz parte do mecanismo da opressão esconder a dor que ela causa: essa é uma das nossas tarefas máximas, revelar a dor que se esconde no cotidiano, no dia a dia daqueles que são esmagados nos trens e metrôs (aqui em São Paulo, só na ilha da Fantasia das cabeças do PSDB é que o metrô é perfeito; o governador Serra vive no mundo de Bob), daqueles que vivem longe de suas famílias nas jornadas insanas de trabalho, daqueles que vivem nas ruas, dos que sofrem de depressão por não se adequarem às normas estúpidas de um cotidiano estúpido de uma sociedade estúpida, como também a dor dos animais maltratados pelo homem, a dor dos mortos do passado – na luta de classes e nas guerras, a dor das pedras do Atol de Bikini (onde os EUA testou sua bomba de hidrogênio), a dor dos mortos de Hiroshima e Nagasáqui, a dor do non-sense da vida que levamos nas garras do capital.
Só revelando essa dor poderemos ter consciência para lutar por um outro mundo, essa dor nos insere na grande corrente da vida, porque saímos de nossas ilhas privadas de subjetividade e somos capazes de enxergar o outro, e é preciso não cair no discurso pragmático – nem da direita nem da velha esquerda: as pessoas não são números (seja para o capital ou para a revolução), as pessoas são pessoas, entes singulares capazes de cosmicizarem o mundo ao redor...
A música continua: falo assim sem saudade/falo por acreditar/ que é cobrando o que fomos/ que nós podemos crescer/ outros outubros virão, outras manhãs/ plenas de sol e de luz...(...) nem vá dormir como pedra e esquecer/ o que foi feito de nós...
Sim, é preciso cobrar de si mesmo o que fomos, não para ficarmos parados no tempo – somos dinâmicos demais para isso, metamorfoses ambulantes, mas para construirmos uma linha de coerência íntima ao longo do tempo. Algo nos define logo nos primeiros anos de vida e esse algo permeará toda nossa vida. Uma vez falei que, apesar de ter nascido numa família numerosa, foi a arte que me salvou de ser autista, porque sempre, como último irmão, cresci meio isolado em relação aos outros. Acho que nesse caso, Homero, Nietzsche, Kafka e Platão são responsáveis, em parte, por essa ânsia permanente de auto superação e amor pelo mundo: com Homero, aprendi com Ulisses a não desistir, a sempre procurar voltar para casa, mesmo quando, como diria Bob Dylan, no direction home; com Nietzsche, aí pelos 11 anos, aprendi a desconfiar do senso comum, do estabelecido, da moral e seus subterrâneos; Kafka me ensinou que eu iria encontrar um mundo estranho e sem sentido e Platão me ensinou a procurar a beleza, essa companheira infatigável que continuo a buscar.
Sei o quanto erramos ao caminhar e sei o quanto ainda vou errar; o amor me ensinou que é preciso manter a esperança, mas nunca haverá um amor absoluto possível, porque o absoluto está como possibilidade latente em nós e não fora: o outro pode ser uma porta para ele, mas não ele. Continuarei lutando, insistindo no amor e na justiça como ideais naturais da existência, os quais são razões suficientes para dotarmos o mundo de sentido.
E aí sei que temos irmãos, no tempo e no espaço, que se encontram e se entendem por el lejano mirar, que aspiram os mesmos tons e buscam os mesmos horizontes, almas gêmeas revolucionárias que mantêm acesas as chamas do amor e da liberdade, que podem dizer sem medo o que foi feito de nós...
Outros outubros virão...então, que venham! E sejam plenos como deve ser toda a vida...

dois poemas sem nome

2009-06-05T14:49:00.003-03:00

a palavra mais dura corre para dentro

a grade na janela, meus olhos pelos vãos

pássaros bebem água da chuva

tão dentro, tão vasto, tudo em mim.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXX

Estava ali desde o início

era seu nome este lugar

atrás de cortinas o coração voava

imensa tocha de vapores

onde alguma vez um rosto, um nome

a fogo eram inscritos na paisagem

esperava esse rosto nas esquinas

luz dos viadutos, lâmpadas de néon

esperava esse rosto no passado

na trama do futuro, na ausência

esperava ouvir o nome ao acaso

mantra a despertar manhãs

e o nome se repetir no fogo dos vulcões

na voragem das folhas

na ânsia vertical dos fetos

estava lá desde o começo

olhos de marujo sobre o mar

divisando rochedos, corais

esperando a nau de um só nome

tão forte que a boca

emudece

Dois Poemas Curtos

2009-06-01T16:46:00.002-03:00

Tantos pensamentos

mas nada que valha

o suspiro de um bebê no colo

As Coisas

Conversamos com as coisas

em língua de cristal e nuvem

na meia noite quando os horizontes

escrevem ideogramas

a voz esvai-se num arrepio

no pêlo do mundo incrustado às coisas

frases de um amor incompleto

que falamos

sem cessar.

Dois Novos Poemas

2009-05-29T14:09:00.002-03:00

A Morte e a Donzela

Dizem que é um velho mundo esse das estrelas

que só há tempo para abismos

dizem que não vale à pena

a luz das constelações, melhor ver a luz no esgoto

as serpentes, orquídeas, caçadores

antas, emas, heróis muito além

brilham sem sede

de seus olhos

a poesia pulsa em plasma

dizem que só importa

a dura mão da morte

pousada sobre as coisas

e estrelas seguram as asas

da moça que corre para casa.

A Chama

Essas cores estranhas

vermelho amarelo azul fogo

depende do humor da chama

inquieta me escuta, língua de dragão

e trocamos sorrisos, sabemos

o que nela está por fora, em mim está por dentro

somos irremediavelmente

uns.

Gestos

2009-05-04T16:50:00.004-03:00

De todas as coisas e gestos
guardo a semente daqueles
que se assemelham ao mar

onde na distância palavras ecoem
fortes como o trigo
nos campos de maio

assim poderei sempre partir
em busca da água, do fuzil

assim poderei sempre encontrar
a luz, a transparência

como a mão alcança o ombro no deserto
e caminhar se torna outro gesto
maior que o mar.

Os Sentidos da Terra

2009-05-04T15:40:00.003-03:00

Ele queria ver o mar
esperava das ondas as respostas
que não lhe dera o vento

Ele cruzou fronteiras
andou nas terras onde a bruma esconde o sol
vagou entre os homens que cultivavam o esquecimento
também entre aqueles
que profetizavam o passado

seguia por onde houvesse
sussurros de nereida e onda
cruzou com magos que conjuravam flores
desdenhou aqueles que se chamavam de pastores
com os bolsos cheios de Deus

quando se escuta o azul, que mais importa

Ele queria ver o mar
que se estende, promessa bêbada entre os horizontes
nasceu entre aqueles que fumam narguilé nas torres
visitou os outros que encolhem cabeças
ele sabia do mar não somente brisa
mas também os sentidos da terra
ele queria bebê-lo até os dedos transbordarem algas
o céu dos olhos se dissipar em corais
até a música ser somente ondas
até não restar mais que sargaços
até desabrocharem a anêmona dos versos
até a voz liquefazer-se

Ele queria ver o mar

Uma (boa) Notícia

2009-03-30T16:05:00.005-03:00

Depois de um início de ano atribulado e difícil, até que enfim uma boa notícia: recebi hoje, de Lisboa, o livro Desigualdade no Feminino, da editora Apenas Livros Lda., onde participo com o ensaio Presença do Feminino nos Relatos de Viajantes.
O livro pode ser comprado no site da http://apenas-livros.com/pagina/inicio, mas vou ver se consigo fazer com que a distribuidora Loyola importe o mesmo.
Abraços a todos.

Alguns Poemas

2009-02-13T16:18:00.003-02:00

Ítaca

Telhados
Paredes
Horizontes
Brancos, brancos, brancos

e os olhos negros das mulheres
perscrutando o mar.

O Zero e o Infinito

Vocês que bebem o sumo das antenas de TV
talvez não saibam
a terra tem feridas que nunca cicatrizam
alguns poemas são marcas a fogo
em pleno Janeiro a lua nova
sumiu sob a luz dos viadutos
não sei como alcançar o nirvana
sem pagar as contas que restam
no primeiro dia era certeza
euforia de Olimpo, esperanças
no trigésimo dia, perguntas
vocês não escutam os gritos que vêm das florestas ou dos edifícios
meus ouvidos estão cheios de sustenidos de dor
cheios dessa voz intolerante que empurra os mendigos nas calçadas
derruba a seda das aranhas, mata com ácido e sarcasmo
a melodia bipolar do mar
talvez seja possível salvar a inocência
esse número que desdenha o infinito
talvez seja possível acordar todos os zeros
num coven à terra-mãe
no fundo dos olhos a pureza resiste, chama
vocês adormeceram sobre estradas de metal
ouço que em três dias nossas línguas falarão
sem medo
as palavras que a liberdade reclamar
não tenho pressa
a voz precisa do infinito.

Três poemas

2009-01-20T18:16:00.002-02:00

Silêncio

Mergulhados nas branas de muitos universos
em mahasamadhi de poesia
vemos de nós os rostos que perdemos
primitiva poeira sem nome

desenhando em gozo a atmosfera
de planetas gasosos
encontramos o compasso
que traça em torno de nós
o círculo

pequena chama que nos rodeia
o cosmos
admirável onda
em que dança a Deusa-mãe

plenos de oceano
a boca
silêncio

Augúrios

Podemos dizer
num vôo de águia
o quanto esperamos da vida

mas na incerta solidão das borboletas
falamos
a língua do amor

JANUS

Abres as portas com teu sorriso ambíguo
nossas mãos de dupla face
seguram o machado da pedra do céu
somos fortes, primitivos como cristal
desbastamos o tempo dia após dia
para ficarmos como tu
o olho no passado, a mão no futuro
uma mão no xadrez, outra no punhal
alegres feito íbis
nas portas do templo
alegres como o vento soprando nas janelas
alegres como o tempo
que não sabe mais para onde ir

Sou

2009-01-14T17:08:00.002-02:00

Preciso ser o que sou
andarilho em cujas mãos o vento desenhou estigmas
poeta cego para o que não seja a Deusa
assim poderei abrir as portas
e me encontrar inteiro
voltar do labirinto pela rota do espelho
desenhar o mosaico dessa palavra
única palavra
ser

Troppo Vecchio

2009-01-05T17:29:00.004-02:00

Por um instante, me senti como o "velho dos dias"; como se já houvesse carregado todos os caixões, sentido todas as dores, padecido todos os estigmas, amado todas as mulheres. Mas não como um gesto de cansaço ou apatia; talvez insatisfação, como a do peregrino que depois de muito andar percebe que foi na direção oposta de seu destino.

Dizem que os velhos têm o coração endurecido; eu, por muito amar, tenho sal nas artérias, o que ele bombeia é água do mar, porque tomei o mar em grandes goles, tentando calar uma ânsia de infinito, tentando traduzir um amor sem vestes, um sentimento de miragens e nomes de deusas, que ouvi encarnação após encarnação. Mio cuore não é um músculo involuntário, é uma caverna luminosa onde nereidas se reúnem à noite para cantar.

Ano após ano armando estratégias para capturar a beleza, ano após ano tentando fotografar as mutações do tempo e do espaço, até perceber a inutilidade da poesia, a insipidez dos gestos, a insidiosa loucura que é tentar agarrar o tempo, até se sentir como um afresco pompeiano, vendo o mundo se desfazer em ruínas, enquanto você permanece como a imagem de um mundo que desapareceu, ou que nunca existiu, a não ser em você.

Vi o sol nascer muitas, muitas vezes, mas isso não me cansa; tivesse que acordá-lo todos os dias, o faria com gosto, chamaria todos os pássaros, aquelas estrelas que amanhecem e a túnica púrpura do céu e todos os dias o veria levantar-se novamente e cobrir o planeta de luz.

Faço vigílias para o sol.E devo ter feito sempre, eternidade após eternidade. Quando desço aos meus infernos nunca perco a esperança porque mesmo lá enxergo um sol; e luto por ele. Amanhecer é um direito inalienável.

Troppo vechio, bebi muitos vinhos em honra da lua; enquanto magos sinistros consultavam o fígado dos mortos, esperava o desabrochar das flores noturnas, via presságios nas pétalas que desabrochavam e nos desenhos que as marés da lua cheia faziam na areia.

Aprendi a não forçar o destino; não tentar suborná-lo, chantageá-lo, apressá-lo, amadurecê-lo a força. As frutas só têm sabor quando maduras e a maturação é um processo lento: é preciso que a seiva encontre o tempo justo de levar o dulçor pelos caminhos da árvore, é preciso um certo cansaço, e porque não dizer, um certo desencanto para dar-se por inteiro à vida. A fruta madura está pronta para morrer. Mas sua morte é a garantia de que verá outras manhãs, não mais como fruto, mas como árvore.

Ou melhor dizendo, como ela mesma. Nós velhos sabemos que a forma pouco importa. Pouco importa a garrafa, é a água que mata a sede. Os poemas transmudam-se de muitas para poucas palavras, de poucas palavras para nada, do nada para o rio, mas o que é essencial permanece, que é a sede de expressar o mundo e a dor de sentir-se separado.

Às vezes me sinto cansado, troppo vecchio, o velho dos velhos. Um simples gesto, uma palavra de sol, um sorriso de minhas filhas, uma frase como "Olá companheiro, como estás ?" e o sangue volta-me à face; sinto vontade de correr, de abraçar a todos, de xingar todos os cínicos, fazer a dança da chuva no meio da chuva em pleno viaduto até ser preso por desacatar os ventos e diluir o bom senso e a boa ordem numa garrafa de vinho.

É o que pede a liberdade de um velho de 36 anos.

EXÍLIOS

2008-12-08T13:20:00.005-02:00

Corre em mim seiva de um tempo que nunca encontrei

imagens de lugares cujo som

é a voz de instrumentos mortos

para sempre em exílio, para sempre em busca

do sol de um milhão de cores

do fogo inextinguível

da deusa cujo templo é rio

sempre caminho, adiante, adiante, adiante

meus pés são fibra vegetal, meus olhos

horizonte de Setembro

percorri a palma de minha mão procurando sinais

do cosmos, do que eu fui, do vir a ser

somente lágrimas deixaram pegadas

somente as luzes

de estrelas viajantes

que surgiam quando a noite alta

queria tomar o coração

nas rugas há pegadas

dessa noite de exílio

choque do espaço, choque do tempo

meu coração abre as portas em Abril

sorri em Agosto, nasce em Setembro

alma cigana, as raízes de mim estão

na poeira de uma cidade abandonada

sou círculo que se prolonga com a água

sangue dos famintos de beleza

cada vez que vejo o mar guardo as asas

penso

que o sal curará todas as feridas

minha face de espelho partido

minhas letras de mármore

minha canção de exílio.

07.12.08

ELA

2008-12-08T13:08:00.004-02:00

Para Manasha

A Face dela transita no azul

nas piscinas que dançam entre corais

chamamos seu nome

que os ventos repetem sem cessar

está aqui nas dobras do metal

corrente contínua de caos e poesia

está aqui na pele da uva

na noite que os pássaros prolongam pela aurora

tento retardar seus passos

mas a estrada é longa

sinuosa como suas ancas de primavera

tento guardar com minhas mãos em concha

seu sangue oceânico

ela sorri como esfinge, tece notas

para o coaxar dos sapos

finge que minha voz

não cruzou o umbral

grafito as paredes do cosmos perguntando pela sua ausência

desenho mapas, roteiros de viagens

imaginando os lugares que ela pisou

meia-noite em Moscou

amanhecer em Antuérpia

tardes de verão em Tegucigalpa

é inútil

as mãos dela sobrevoam o lago Vitória

passo de compasso, num círculo tento

ultrapassar o infinito de seus sonhos

na gota d'água decifro

a aurora que ela projetou

Oh lembranças de amor infinito

é preciso nomear as ruas

com seus milhares de sorrisos

é preciso condensar no tempo

a variação infinita

de seus passos na maré

poemas são improvisos de cais

teu rosto vem em hexagramas

minha voz em trigramas incompletos

não há véus

somente

eterna transformação

língua de aço, recito os milhares de nome

que surgem do umbral de ti

é inútil

transbordo sempre o horizonte

procurando tua voz.

Novos Poemas

2008-12-01T12:11:00.005-02:00

CAVERNA

Não sou humano

não gosto de lojas, templos, ruas sujas

vomito tripês e avenidas quando a noite cai

uivo sempre em silêncio

porque meus irmãos estão longe

escondidos na grama de Aldebaran

engolindo poesia no Potala

Sou nuvem de argônio 14

luminosa guiando os peregrinos perseguindo

feromônios místicos da deusa

não devia dizer, mas odeio viadutos e comida burra

minhas mãos seguram o mel que recolho das estrelas

não sei erguer montanhas de centavos

sempre confundo os meses do ano

principalmente quando outubro transborda em Vênus

e de longe uma voz de muito longe

lembra tua frase incompleta

mel-disfarce na boca do poeta

isso sou eu, essa teia entre sedas

não sou humano

nada mais e somente

uma caverna onde sussurra tua voz.

MIGRANTE

Se chove, derreto-me argila

barro cru do Horto

pedra seca de caatinga

trago sertão nos olhos

retina de constelações

e para cada pássaro, cruzo também o azul

para sempre.

O QUE É O AMOR

Quando a poesia entra

todos reúnem-se à mesma porta

todos falando ao mesmo tempo

recordações de uma foto do Alasca

a frase de amor interrompida

velhos mitos em máscaras de couro

três versos que falam da Deusa

o poeta abre sua casa

para os deuses

bebendo espíritos, conversando sobre o mundo

deuses das bolhas de sabão, deuses das esferas de arminhos

deuses da células, deusas das constelações

deusas do amor, deusas do trigo

- esse verso vem primeiro,

é preciso falar do amor como nuvem de orvalho -

diz a deusa do orvalho

- não, o amor é trovão que começa na manhã

e não termina nunca de sonhar -

enquanto o deus do trovão resmunga

a deusa do mel sibila

- amor é mel recolhido

nas estações incertas da poesia

ele anota cada letra

que vem onda, nuvem ou gota

muda a métrica, altera a rima

mas o que ele queria

pendurar o sol no quarto dela

perfumar de orvalho as cortinas

segura-lhe as mãos e dizer

já não sei mais cruzar o tempo

sem que tua voz de trigo

esteja sempre com a minha voz.

Alguns Novos Poemas

2008-11-10T16:52:00.004-02:00

CIGANOS

Nunca entramos nas cidades que dizem
sejam bem vindos
parece que nunca estamos em algum lugar
por trás de cada metro de estrada
no asfalto, na Via Láctea
algo nos chama para mais além
nenhum rosto é mais o mesmo rosto
nenhuma fala se completa sozinha
do canto de um muezim a última sílaba
foi um lamento inuit
da explosão da estrela Aldebaran
houve ecos
num sol de quinta grandeza
há nas ruas do Cairo poeira de Cnossos
em Illion lembranças de New grange
útero-túmulo, mapa do futuro
cuja rota é o próximo horizonte
pé na estrada, séculos após tanto tempo
decifrando alfabetos, escrevendo enigmas
para si mesmo
esfinge no espelho de Édipo
vinde a nós as borboletas
ciganas de flores coloridas
aquecei-nos com o néctar de vossas línguas, mostrai-nos
o leite das muitas vias
há velocidade nas patas dos cavalos
quando passamos por desertos e ruínas
mulheres fecharam os olhos, fizeram sinais
para aqueles que ficaram para trás
pensei que nossos corpos se desfarão pelas estradas
pó desfeito em rodovias
amanhece novamente
cantamos, não nos cansamos do sol
o que seria se a escuridão
permanecesse.

SILVÂNIA

Vi beija-flores sobre tua cabeça
dor em teu sentimento de vidro
amanhã
os pássaros sairão em passeata
reclamando teu nome
nuvens de borboletas pousarão em teus cabelos

trago água nas palavras, bebe-a
o sal aumentará tua sede
mas o mar tomará conta de tua alma
arrebatará teu espírito para horizontes
onde os deuses ainda sabem brincar.

LIVRE

A escuridão sufoca-me
as paredes, mesmo de vidro
minhas mãos lançam palavras ao vento
preciso de ar

coração encolhe quando o dia é preso
enlatado em janelas, meios-sentimentos
preciso esticar braços e pernas
sou curupira-kaapor

não me diga para esperar
não me diga para guardar para amanhã
o amor que brotou inteiro
a terra me quer agora

céu de maio, vento frio
flor de lótus desabrocha o peito
trago fogo nos cabelos
não tentem me prender os pés.

Então,

2008-11-03T14:39:00.003-02:00

Então,

a verdade é que sigo por caminhos que o horizonte desdobra a cada manhã. Nunca sei ao certo os passos que vou dar, só sei que às vezes as ruas se iluminam de muitos sóis e o amor invade os espaços com sua clássica obscuridade.

Nem sei nem procuro mais nenhuma forma de certeza; para que ? sou somente isso, uma pergunta, uma interrogação, um poema que o tempo se encarrega de escrever, uma edição sempre por corrigir.

Não há saídas para a solidão. Estamos sós, porta aberta à espera de respostas, silêncio da meia-noite, mensagem que fala dos muitos nomes de nós.

Então,

passo rápido como uma página virada pelos ventos,

vela que segue o gosto do mar e assim espera,

um dia poder ressuscitar.

Os Rebeldes

2008-09-01T16:57:00.003-03:00

Apaguem nossos nomes da história

somos estrelas na contramão

somente alguém invadindo o mundo de flores

não temos o cinismo essencial dos vencedores

cada grito de dor ecoa em nossa carne

amor é flecha em nosso sangue

onda à onda, lutamos contra todas

somos exércitos de uma só mão

Apaguem nossas lápides, queimem nossas cinzas

o que dirão os monumentos se nossos átomos pousarem no concreto

o que dirão as vozes dos que renegaram o amor

quando abraçarmos o mundo de versos

somos somente transição, uma resposta

nosso amor é anônimo, dádiva

nossa luta é sangue, entranha

nossa carne são flores de fogo, eros incandescente na história

Apaguem nossos nomes da história

nossas vozes ficarão hasteadas até o fim dos tempos

apaguem nossos nomes

nada adiantará.

Prometeu

2008-08-23T14:50:00.002-03:00

O que dirão os oráculos
quando souberem
que meu fígado está em paz
mas arrancaram-me o coração

pena das penas, pago o preço
o risco
de abrir o peito no espaço
converter rochas
cobrir de flores
as escrófulas do mundo

o que dei em versos
era fogo nas palavras

não me queimei
mas abutres e toda classe de rapinas
atacam-me
troco por meu sangue a liberdade
e o amor.

Grafites

2008-08-16T17:58:00.002-03:00

Os ciganos chegaram de manhã
e crianças nuas desenhavam no céu
grafites e poemas de amor

acordamos como saltimbancos
dançamos na corda sobre o abismo
a esperança era
navalha sobre o coração
e crianças nuas desenhavam no céu
grafites e poemas de amor

palavras-flechas se espalham
não seguramos nada em nossas mãos
o amor, os gestos de rancor, a palha dos ninhos
a linha das espirais
nem
o olhar de gelo do tempo

olhamos a parede a espada
amor, pedra tão rara
e crianças nuas desenham pelo céu
grafites e lembranças do futuro.

Pássaros

2008-08-16T17:54:00.002-03:00

Eis que a partir de agora somos pássaros
diante do presente e da eternidade

honramos nossas asas com gritos rasgando o espaço
renascemos sob a lua cheia

o céu é esfera de mercúrio
membrana que recobre outro útero

rompemos véus, ares, palavras
trazemos
primavera sob as asas

ah, tão distante
estamos
do que não nos fala

tão próximos
da poesia dos hipocampos
da dança das algas nas marés

eis que partir de agora sou pássaro
albatroz que sobrevoa o cosmos e retorna
para algum lugar do coração.

Sinais de um Planeta Distante

2008-08-16T17:47:00.002-03:00

Veja bem
a cor dos olhos dos que amam
é aurora véspera da noite
conjunções de ventos, pétalas no céu
palavras se estilhaçam em vapores

amor é
sinais de uma fronteira ausente

e fomos por caminhos
que escolhemos na escuridão
cruzar o túnel em silêncio
derrubar muros, abrir espaços
amor é gesto de pluma contra o aço
na distância
não te comove meu silêncio
a fórceps extraio
da garganta um sol
febre horizontal
de galáxias antigas, de cartas perdidas, siderais
não lamento o sal sobre as feridas
bico de fênix
rasgo minha pele
para renascer.

Em Busca do Absoluto

2008-08-13T22:15:00.004-03:00

Não considero a busca pelo absoluto uma necessidade metafísica; se entendermos o absoluto como a superação das contradições - um território onde o humano se plenifica, o absoluto é na realidade uma necessidade existencial. Superar as contradições não significa acabar com as diferenças, mas conciliá-las num todo harmônico. Não se trata de buscar um além, mas de encontrar aqui, na terra, as condições de realizar esse estado de plenitude: superar as contradições sociais, as contradições psicológicas, as divisões que tornam o humano a criatura incompleta que é.

Sem mistificações ou mitomanias, buscar esse absoluto é procurar formas de epifanias com a natureza, é encarnar nossa humanidade em nosso sangue, nossas vísceras, nossa naturalidade máxima; é pisar a terra com os pés descalços e beber a água assim que sai da fonte.
Sempre achei que o amor fosse uma fonte do absoluto, mas sei que não podemos vivenciar o outro plenamente enquanto nós mesmos não atingimos essa plenitude, esse estar cheio de si, ou seja, cheio de possibilidades, latências, que realizamos com e pelo o outro. Uma sede de viver como não se vive mais, tornando a si mesmo um epicentro das vivências mais raras, tornando-se o locus mágico onde o amor, a revolta e a esperança se fundem em perpétua combustão. Uma vontade que não se dobra nem se entrega, que resiste nem que seja para ao fim, num ato de liberdade, determinar seu próprio fim: Catão em Útica...
É preciso fazer sexo com a terra, fecundar suas planícies, beber seus mares, aspirar de seu yoni* os sumos que tornam possível a existência; beber do leite que se espalha de seus seios siderais e tornam a via: branca.
Caminho de Santiago, caminho de estrelas, meu lingam é uma bandeira cravada entre estrelas, nave espacial entre os pelos púbicos da terra, entre a generosidade sem limites do útero e a doçura terrível da morte.
A transição dos átomos é cesura na matéria, mas nós somos seres plenamente transitórios, o absoluto é a fusão dos corpos num instante, o roçar do lingam nos lábios do cosmos, a soma cujo resultado é menor que os termos.
A todo instante somos mais e menos que ontem, a todo instante nos perdemos e nos achamos: o absoluto é o olho de fora que traça a rota do caminhar.
O absoluto é uma paisagem sempre por desenhar.
A lógica social pede que nós sejamos parte de algo e assim deve ser, quando entendemos a sociedade como um tecido composto por uma trama cujos fios somos todos nós; mas isso não impede que procuremos dar à vida possibilidades muito mais amplas, aumentar sua rede de significações e sentidos, de maneira que não precisemos reclamar do cotidiano, da rotina, já que tudo pode ser plenitude.

Eu sou irremediavelmente o outro.
Eu sou o olhar distante que só vê no espelho o rosto do amor.
Entre os corações pulsam sóis que transitam entre o azul e o vermelho.
Entre os corpos há música de câmara nos sexos.
Sou a melodia que nunca se completa; moto contínuo harmônico, sou a língua que lambe os olhos do mistério.
Amor.

* Yoni: nome indiano do órgão genital feminino, assim como Lingam é o nome indiano do órgão genital masculino.

A Morte e a Donzela

2008-07-30T20:17:00.004-03:00

"A beleza ou será convulsiva ou não será beleza": essa frase de André Breton resume de maneira magistral a atitude romântico-revolucionária quanto à vida, um tipo de sensibilidade bem diferente da sensibilidade padrão dos nossos tempos, essa sensibilidade embotada, esse padrão conformista que não consegue enxergar novos horizontes - nem políticos, nem espirituais nem artísticos ou seja lá o que for.
Nós devemos querer a vida por inteiro, sem temores. Ainda que os tempos sejam obscuros e a mediocridade impere com todos os direitos que lhe são concedidos, não devemos temer a solidão por nos arriscarmos por aquilo que achamos certo, ainda que o mundo inteiro diga que não. Nada de ir pelo meio, prefiro arriscar o caminho dos extremos; há aqueles que, pensando em sua salvação pessoal - seja ela religiosa, política ou social - se poupam ao máximo e chamam isso de prudência. Acho que não devemos nos poupar nem no amor nem na guerra. Pensar demais em si mesmo, agir somente em proveito próprio é sintoma de uma profunda insegurança e pequenez da alma. A borboleta que morre ao contemplar o fogo pode viver menos mas é mais feliz.
Como medir o valor da vida ? Qual o metro que nos utilizaremos para saber o valor do que fazemos com a nossa vida ? Como conseguirmos dotar a vida de sentidos, de modo que ainda que um dia estivéssemos absolutamente sós no alto de uma montanha, pudéssemos olhar ao redor e dizer: valeu à pena. Creio que temos de preencher a vida de sentidos, de humanidade, em todos os gestos, em todos os atos; creio que o realmente grandioso é transformar o cotidiano em poesia.
A impressão que tenho, subjetiva, e como tal, valorativa, é que estamos o tempo todo a fugir da morte - morte aqui entendida em todas as acepções e metáforas possíveis que a palavra morte pode encarnar; não percebemos, não notamos, mas a vida é um fato permanentemente singular: tanto o substantivo - vida -, quanto o verbo - viver -, são de difícil definição: o que é viver ? o que é estar vivo ? Crescimento, expansão, memória ? Cada existência é o entrelaçamento de diversas outras no tempo e no espaço - entrelaçamento social, reunião de memórias, expansão biológica, unidade microcósmica - nossa vida é nossa e também do planeta em que vivemos. Estar vivo é algo extraordinário: só o cotidiano mecânico desfigura a existência, por isso que temos que revolucioná-lo.
Representar a vida como uma mulher jovem é uma alegoria plausível: a essência da vida é feminina, é fértil, é criação. Talvez por isso entenda e sinta toda a força que emana do quarteto de cordas A MORTE E A DONZELA, do Schubert. A imagem que deu origem ao quarteto é a de uma jovem - donzela - a fugir da morte; e ao longo de todo o quarteto, essas imagens antitéticas e complementares se traduzem em batalhas sonoras de altíssima voltagem, a morte e a vida, se anulam, se buscam, se completam: duas faces de uma só moeda. Talvez a morte seja só um aspecto da vida e vice-versa. Só sei que a música de Schubert tem uma força que surpreende, assusta, e é de uma modernidade avassaladora.
Schubert é de uma geração que viveu pouco: Mozart morreu com 36 anos, Schubert com 31, Pergolesi com 26, mas é de uma geração que viveu intensamente. Contra o mundo maquiavélico-burguês, temos que buscar, aqui e agora, o absoluto, manifestar o absoluto, conversar com o sol como fez Mayakovsky; viajar pelo tempo-espaço, como fez Klebnikov; ver o infinito numa praia da Riviera, como Montale, ou deus num prato de estanho, como Boheme. É preciso reagir ao cálculo e à mecanicidade, beijar os olhos úmidos das estrelas e converter todo crepúsculo em azul sem fim. Não sejamos cínicos, não aceitemos nunca a indiferença, a frieza frente à vida e suas manifestações. Tudo em nossa época quer nos fazer crer que a história já chegou ao fim e que o cinismo e a indiferença são partes da nossa existência. Não, nada está terminado, tudo está ainda por fazer.
Enquanto corremos em direção a nossas esperanças, a morte nos segue passo a passo. Como se fosse um livro que escrevemos, a vida precisa desse capítulo final, é ele quem dá fecho à obra. De certa forma, a vida só existe em função da morte, essa regressão para o inorgânico, como diria Freud, esse movimento final, coda do que fomos e do que somos.
Nesse final, violinos, viola e violoncelo se erguem num estranho sim. Quando se vive plenamente, a morte é só uma donzela querendo voltar para casa.

Férias

2008-07-14T16:09:00.002-03:00

Estou em ritmo de férias... vontade de ficar hibernando, beber muito vinho e não fazer nada. Como isso não é possível, me recolho um pouco para depois voltar à tona: estrelas brotando dos dedos, constelações nos cabelos, revolta nos pés...e um fogo iluminando o amanhecer...
aguardem.

Outros poemas de Zoétopia

2008-06-24T23:09:00.004-03:00

Primeira Paisagem

Da chuva brotam
carneiros de sonhos
flores douradas
com vozes de cítaras
e os homens na estrada
descalços como a terra
colhem o pão que brota
de suas mãos de trigo
colhem o canto que sai
de suas vozes de milho
sonhos de crianças
no amanhecer
encontram a terra pura
cheiro de chuva, estrada
os homens repartem
suas fatias de estrelas.

Sexta Paisagem
A Cidade das Crianças
P/Fadinha, Vitória e Ariadne

Matemática é não fazer nada
ficar desenhando nuvens
bebendo água
da chuva nas pedras
ruas sempre curvas ou retas até não ter mais fim
para que os cavalos possam levantar vôo
em busca da princesa aprisionada
casas de ladrilhos doces
vozes suspensas no ar lendo poesia
o espaço redimido
enquanto mãos
tão pequenas
moldam o barro dos dias.

Quarta Paisagem - Dos poemas de Zoétopia

2008-06-03T21:29:00.002-03:00

Rios em espirais desafiam
a geografia
fontes brotam ao mais puro acaso
quando pisas com sede nesse chão
os frutos que trazias eram a madrugada, os sorrisos, o rosto de deusa
de um tempo que ainda não chegou

essas ondas suaves
vêm de um mar desconhecido
compasso de música indiana

essa relva amarela
alguma vez brotou
de teu cabelo azul
Oh, não há mais linhas retas
toda a terra é curva
útero sedento, faminto
de poesia
todo o ar respira
o perfume das mulheres
todo água bebe
de tua saliva
elixir da longa vida, minha vida
em tua língua
nas palavras que não pronuncias
nas frases que recito nas ruas,
nas cidades
nas montanhas
bela deusa de tantos corações
te amo da primeira à última vida
não sou mais que luz que sai de teus olhos
nada mais que ar
que sai de tuas narinas
flores de jade
que tocam violinos
escutas essa voz que sai
de desertos de vidro
deusa que se derrama pelas encostas
que brilha de infinitos em teu ventre
deusa dos vivos e dos mortos
do germe e do câncer
do riso e do choro
estou em cada raio que partiu
de tuas estrelas
eu sou
a voz que plenamente se consome
em busca de ti
mãe cruel, doce amante
mar de rosas, chá de espinhos
silêncio que rodeia de sons o mundo
eu sou
o que te ama
deusa, deusa, universo.

Três Poemas

2008-05-21T21:43:00.008-03:00

Natureza Morta

Lápis, chave, mesa
espaços vazios, elétrons dançando
horizontes sem fim
no grafite
poesia no aglomerado da mesa
sinais de manhãs sempre presentes
a boca
emudece.

Tudo longe

Se partir de uma a outra estrela
pisando em palavras
fazendo bolhas de sons
cantando mantras dos poucos nomes que tive
talvez consiga
entender os horizontes
scalinata no peito
rios de fogo se cruzam
em meu coração
tudo longe, tudo perto
amor
água que trago nas mãos.

Mar Nas Veias

Luzes descem em meu cérebro
não é pentecostes
somente glossolália da poesia
sangue jorrando versos de Rimbaud
barco bêbado meu nome
nasci num dia de silêncio
o dia de longos cabelos negros
me chamava
há mescalina em minha mente, eu sei
somente os cegos conseguem ver
a cor dos girassóis
só os surdos conseguem ouvir
o desejo das fadas
sim
meu nome é nada
queria beber água do mar
não posso
o mar está
em minhas veias.

Os gestos, os sentidos

2008-05-12T19:29:00.004-03:00

O que vou escrever hoje é uma nota bem pessoal; aliás, muito pessoal. Acho que ela fará jus à natureza intimista de um blog, talvez só não faça jus ao caráter massivo do próprio meio (a internet), porque a própria escrita se responsabilizará por criar suas barreiras discursivas contra aqueles que querem tão somente bisbilhotar as vidas alheias.
Vê-se que a intimidade dessa nota segue por caminhos cruzados, falas paralelas, marcadas pelos símbolos e pelo silêncio; mas quero dizer, sem receio, que nossa vida está sempre por um fio e que a cada dia lutamos contra o silêncio e a morte, contra a indiferença e o medo. É isso que tenho feito dia após dia, hora após hora: não sei se me faço entender, mas é preciso tirar a vida da suspeita e do vazio em que ela está inserida, e para isso precisamos carregar de sentidos nossos gestos - as expressões de amor, os nãos, os sins, a vontade, os apertos de mão, os abraços - precisam ser carregados de eletricidade amorosa, de plenitude; eles não precisam ter significados, a não ser o significado próprio ao gesto, à sua expressão, ao seu próprio universo - um gesto de amor é somente isso, e mais nada - e precisa ser algo mais?
Revelará essa nota algum desespero? Alguma afronta à esperança? Não, a esperança não é uma deusa cega - só esperamos algo porque acreditamos na realização apesar de todos os nãos, apesar de todos os obstáculos, apesar da presença constante do vazio e da morte. A morte nos ronda o tempo todo - de diversas maneiras: a morte física, a morte dos afetos, a morte da esperança, a morte de deus, a morte das utopias, a morte do homem... -; crescemos lutando contra a morte, crescemos lutando contra aqueles que dizem que nossas esperanças morreram, que o amor nunca se realizará, que o homem é um animal "cínico"; crescemos, ironicamente, sobre os despojos dessa luta sem fim contra a morte; aliás, contra as mortes. Engraçado que crescer seja também caminhar para a morte. Mas será possível transformar a morte em algo mais que o nada?
Estar pleno, estar cheio de si, realizar-se enquanto humano nos afasta desse horizonte sombrio, mas essa auto-realização não é pacífica, ela é uma permanente luta, e como toda luta tem seus dias de paz, seus dias de festa, além dos seus dias obscuros. É essa plenitude que deve ser buscada, não num horizonte além, mas aqui-agora, não em nenhum além, mas no dia a dia, com as pessoas com as quais vivemos, com as pessoas às quais amamos: dos mais simples gestos aos mais grandiosos - isso não é um roteiro de atitudes piegas: na realidade, afirmar a nossa humanidade e plenitude no cotidiano é uma maneira de vencer a estupidez das relações mecanizadas, vencer a massacrante rotina imposta pela sociedade massificada, é resistir à permanente desumanização a que estamos submetidos. Estamos longe dos horizontes religiosos, queremos que os seres se afirmem humanamente sem precisarem de outras esferas que justifiquem o que elas são, que se afirmem corajosamente como se cada dia fosse o último.
Às vezes sonho sonhos estranhos, alguns sombrios, outros luminosos. A vida parece-me um oceano de estrelas e constelações, onde mergulhamos infindavelmente: cada gesto na água espalha luz, mesmo quando não vemos nada, estamos mergulhados em luz que não vemos, em sentidos que construímos em silêncio ou não; a simbologia onírica atribui às estrelas o valor de numens do melhor de nós, portadoras de esperanças e realizações. Não sei que valor atribuir às estrelas, não sei nem como dimensioná-las numa axiologia pessoal, numa simbólica interior - o que sei somente é que elas trazem para mim a grata sensação de universo sem fim, de uma beleza magnífica, da qual faço parte; o que sei é que certas pessoas aparecem para mim como estrelas, a brilharem num horizonte que às vezes só eu sei. A essas estrelas, anunciadoras de novos dias, guardo palavras e músicas que resgatei dos dias em que eu era somente alguém que contemplava uma terra de ninguém, dias em que estava à espera de notícias que viriam de longe e que anunciariam que toda guerra terminara, principalmente aquela que fazia contra mim mesmo. Essas estrelas trouxeram à tona o melhor de mim.
Esse texto é ele mesmo um gesto - espero que ele tenha sentidos. Porque sinto que cada dia, agora, tem um valor inestimável, e que é preciso brandir aos ventos o amor, a beleza, a sede de justiça, a esperança.
Sim, é preciso portar a bandeira da esperança, para que sua estrela brilhe acima de todos os edifícios, para que sua luz se faça plena em nós.
Esse é meu gesto de amor.

Silêncio

2008-05-08T22:23:00.003-03:00

4:00 hs, madrugada fria, a cidade quase dorme. Eu precisava desse silêncio; por mais que viva numa cidade e num mundo que, regra geral, despreza o silêncio, ele é mais que necessário. Parece que tentamos, nas sociedades contemporâneas, preencher a todo custo nosso próprio vazio interior nos enchendo de sons e imagens, como se eles fossem operar a mágica de preencher os espaços vazios dentro de nós ou então como se eles tivessem a virtude terapêutica de diminuir nossas angústias, amenizar a solidão, trazer respostas.
Os sons estão onipresentes, seja como músicas, como vozes de comando, como barulho de máquinas; nas estações de metrô, uma voz onipresente nos diz como nos comportar, o que fazer, o que não fazer; nos supermercados, outra voz nos guia pelos labirintos das promoções imperdíveis, das delícias de ocasião, das novidades anunciadas; nos consultórios e repartições, há sempre aquela música que não cessa e que todo mundo ouve mas ninguém escuta, tão mecânicos nos tornamos em nossos sentidos: olhamos, mas não vemos; ouvimos, mas não escutamos.
Há um distanciamento entre o ato da percepção (ouvir, olhar) e atenção consciente sobre as percepções (ver, escutar), o que só revela nossa alienação em relação a nós mesmos e o mundo ao redor. Quantas vezes passamos por uma mesma praça e nunca reparamos na quaresmeira que quase nos assalta com seu colorido ? Ou seja, olhamos, mas não percebemos, não sentimos sua beleza ? Quantas vezes percebemos o canto tímido dos beija-flores pousados sobre os fios ou em alguma árvore em frente à nossa casa, no meio do amanhecer ? Quase nenhuma, com certeza, porque estamos cada vez mais alienados das nossas próprias possibilidades, embotados em nossa sensibilidade, brutalizados que somos em um cotidiano que nos rouba, ou tenta nos roubar, o direito à esperança e ao sonho.
É uma estratégia do capitalismo, via senhores do marketing(que nunca é inocente), essa manipulação constante dos nossos sentidos, porque dessa maneira nos mecanizamos cada vez mais, atrofiamos nossa sensibilidade, nossa capacidade de discernimento e aí não sabemos mais o que é real, o que são de fatos nossos desejos e necessidades e aquilo que é uma imposição mercadológica: quantas vezes não presenciei, nos supermercados, as pessoas sairem correndo desesperadas ao serem anunciadas novas promoções, sem ao mínimo pensarem, refletirem, como robôs acionados a um comando de voz: a máxima de Marx em carne viva - as pessoas tornadas "sujeitos para os objetos".
Ser possuído continuamente por sons e imagens embota nossos sentidos, atrofia nosso senso estético, nos mecaniza; sem falar que aquilo que é veiculado - imagens e músicas -, invariavelmente são "produtos" que primam pela absoluta falta de gosto, de cultivo estético, tornando padrão justamente aquilo que numa crítica do gosto nem entraria numa escala de valores. Além do que essa é uma maneira de transformar todo o tempo privado, subjetivo, num tempo igual ao da produção. Como bem já haviam observado Adorno e Horkheimer, "o tempo de lazer é igual ao tempo de trabalho".
A natureza conhece os tempos de atividade e os tempos de repouso: o capitalismo é essa ruptura absoluta com a própria natureza, de maneira que a sujeita não só externamente, mas também internamente: é preciso não só controlar o curso dos rios, derrubar florestas ou transformar genes, é preciso controlar, subjugar a natureza dentro do homem - controlar sua fisiologia, seus ritmos, controlar sua psique, pois só assim o homem se torna disponível para o capital, quando ele, o homem, se mecaniza. Por isso a onipresença dos sons, das imagens, dos movimentos: maneiras de mecanizar, controlar e destruir nossa verdadeira natureza, para assim ficarmos livres para o capital.
De minha parte, amo o silêncio, objeto de luxo que a madrugada me permite desfrutar de modo quase absoluto. É uma maneira de estar a sós consigo mesmo, de ouvir nossas vozes interiores, de distinguir o que somos e o que não somos. Por trás de minha aparência errante se esconde um bicho: como qualquer animal, me escondo quando estou doente, me estresso quando enjaulado, quero hibernar quando chega o frio. E se for preciso, uivo.
Mas sei também me levantar de madrugada só pelo prazer de esperar a aurora, de sentir de leve os pequenos movimentos dos pássaros quando a luz do sol só se anuncia, de ver o céu mudar seus tons, se inundar de púrpura, rosas e azuis inexplicáveis, enquanto as estrelas desaparecem lentamente.
Me aproprio assim do tempo, e nesse tempo, posso ouvir os pássaros quebrarem a simetria do nada, posso quebrar outras simetrias, somando a percepção dessa hora mágica à memória, com a lembranças das pessoas que amo e das singularidades que vivi, algumas secretas, quase místicas; outras, cotidianas, quase banais, como é ver sempre o amanhecer. Mas cada amanhecer é único.
Aí a cidade pode acordar, gritar, espernear: os sons que queria ouvir, já ouvi; o tempo que eu queria, já roubei. Isso também é revolução.

Dois Poemas

2008-05-03T20:15:00.003-03:00

Há Muito Tempo

Há muito tempo, nem havia fadas
o real era caminho sem palavras
não tinha voz
por isso o sentimento
falava inteiro

na boca dos sapos, nas pernas dos grilos
no canto das aves, no uivo do vento
era amor
pura vogal

nem havia eu nem tu
éramos confusos
no começo do mundo
minha mão era teu coração
meu coração tua voz

os rios subiam as montanhas
bebíamos da mesma fonte
em que a poesia borbulhava
em silêncio

há muito tempo
tento o caminho da montanha
tropeço, caio, silencio
para falar moram na língua espinhos
nos pés botas de navalhas

e um sol tão forte
nasce mesmo além da morte
há muito tempo
procuro esse sol.

Flor das Estações

Vi a estrela Sirius no sertão
escrituras egípcias no Seridó
ó mana deixa eu ir
para algum lugar que seja novo
um lugar onde floresça
no barro a flor das estações
ó mana deixa eu ver
em teu cabelo a flor de maio
em tuas mãos o livro
inscrito no sangue da terra
mil maravilhas vi
entre o mato rasteiro e o horizonte
espirais na pedra
trigramas curvos
dando nome ao sertão
quando vem de longe o amor invade maio
ó mana deixa eu ir
para um lugar onde
o país do coração
seja lei.

Kafka, o estranhamento e Eu

2008-04-24T22:07:00.004-03:00

Uma passagem do Diário de Kafka de 1910 registra: "Enquanto não for libertado do meu escritório, estarei perdido pura e simplesmente, é o que me parece claramente acima de todas as coisas, trata-se somente de manter a cabeça alta durante tanto tempo quanto for possível para não soçobrar."(18/12/1910) . Nas Meditações,ele diz: ' Vistos com os olhos terrenamente obscurecidos, estamos na situação dos viajantes de um comboio que sofreu um acidente no meio de um longo túnel e isso num lugar de onde já não se vê a luz da entrada enquanto a luz da saída é ainda tão fraca que o olhar a procura sem cessar e sem cessar a perde de vista, enquanto nem entrada nem saída são mesmo certas."
Essas duas passagens kafkianas não são ficcionais: são trechos de um diário e de um livro de meditações sobre a vida, livro por si bastante diferente dos manuais de auto-ajuda de hoje, mas que, ambos, ajudam a revelar o absoluto estranhamento de Kafka quanto à existência: em face do cotidiano mesmo, quando fala na sua vontade de libertar-se do 'escritório' (Kafka trabalhava numa companhia de seguros), como também em face da vida em seus aspectos filosóficos mesmos, como quando a compara a uma passagem por um túnel onde tudo é escuridão.
Esse estranhamento kafkiano frente à vida, que aparecerá de modo genial em sua obra ficcional (basta lembrar da Metamorfose, O Processo e o Castelo), é uma tentativa, a meu ver, de se procurar as raízes ontológicas da existência, naquele ponto mesmo onde o discurso se espelha na vida e a vida reflete o discurso; explico-me: acho que a questão primordial da filosofia do questionamento do homem sobre sua própria vida, é, como diria Heidegger, a questão do quid, do que, ou seja, da fundamentação do ente, o porque de uma coisa ser o que ela é: o que torna o homem um homem ? O que torna uma árvore uma árvore ? O que torna o ser aquilo que ele é ? Essa pergunta básica não é uma mera questão de retórica, nem de fundamentação de categorias gramaticais, é uma questão que remete à essência da vida humana mesma, que procura o tempo todo fundamentar-se, achar as razões de si mesma, seja no discurso que ela mesma cria, seja em causas extras (metafísicas) que trariam em si o quid da existência.
Kafka soube captar, como ninguém, essa falta de sentidos, esse absurdo moral e existencial em que nos colocamos nas sociedades modernas, onde a existência humana não consegue mais fundamentar-se a si mesma: é o absurdo do trabalho, onde o sujeito alienado de si mesmo não encontra razões para o que faz, como o próprio Kafka se sentia, é o absurdo da própria existência, por onde navegamos numa viagem obscura (a passagem pelo túnel) sem sabermos ao certo se encontraremos qualquer forma de luz que clareie o caminho por onde andamos, ou qualquer sinal que nos diga que há sentidos no que fazemos.
Nunca estranhei Kafka porque o estranhamento é uma condição que para mim sempre foi normal: entendi Gregor Samsa transformado num gigantesco inseto, incomunicável, trancado num quarto, isolado da família - quem nunca se sentiu assim um dia que atire a primeira pedra; mas não só isso, sempre senti, independente de Kafka, uma compaixão pela baratas, pelo grotesco que há em sua atitude mecânica de, encontrando-se na presença de um humano, lançar-se diretamente em sua direção e não em rota de fuga, o que as leva diretamente à morte, o que fez com eu sempre pensasse nas baratas como criaturas suicidas. Quando o sr. K foi processado sem que soubesse o porque no Processo, também não estranhei, porque faz parte do nosso mundo contemporaneamente idiota a incomunicabilidade das esferas pública e privada, o distanciamento ,dos centros do poder, do homem cotidiano, o esmagamento contínuo a que somos submetidos diariamente por forças às quais não controlamos, não conhecemos e para as quais não sabemos, na maior parte das vezes, como enfrentar.
Enfim, não só por conta do mundo, mas talvez e principalmente por aspectos que me são particulares, sempre me senti como alguém em terra estrangeira, por onde quer que eu vá. Alguém a quem gosto muito chegou a levantar a hipótese de que eu seja um alienígena, coisa que não descartei por inteiro, porque na realidade não sei ao certo quem sou, nem se o que sou é uma construção e uma conquista minha ou um mero resultado de equações às quais não tenho o menor controle porque sou péssimo em matemática.
A própria noção de eu me causa estranhamento: sinto-me como uma esponja ou como uma árvore que produz diariamente folhas novas, novas não só no sentido de que são uma produção nova de elementos idênticos, mas novas no sentido absoluto do termo: folhas que não se repetem, porque são a cada dia um novo produto, novas folhas nunca vistas. Não sou uma metamorfose ambulante, como diria a música, mas o núcleo do que sou com certeza não é o eu.
Sei que estou a anos-luz de Kafka, não tenho a menor pretensão de me comparar a ele no plano literário, mas somente quanto à universal dor de ser humano num mundo que se desumaniza cada vez mais. Sinto-me irmanado com sua dor, e ao ler seus diários, tenho a sensação de que estou a ler algo que a minha pessoa poderia ter escrito, em momentos semelhantes de angústia.
A verdade é que não achamos, ainda, nosso quid, não conseguimos conciliar o conhecimento com a práxis, a essência com a existência, quiçá porque não devamos procurar o quid, mas senti-lo, através da vivência poética, do desregramento dos sentidos, como diria Breton, da encarnação do absoluto através do amor.
Sei que são questões que parecem por demais abstratas, mas não o são. A vida tem uma dimensão trágica justamente porque o homem é uma arena dividida entre o conhecimento e a vivência (vide Édipo), entre o ser e a existência: somos incompletos, frágeis e mesmo o mundo que criamos não está mais sobre nosso controle, parece que virou uma esfera autônoma onde a burocracia e a tecnologia andam de mãos dadas contra o homem.
Por isso às vezes me pego olhando às estrelas: Sirius , a constelação de Órion, a estrela Vesper: talvez elas me dêem alguma resposta, talvez me tragam alguma luz. Tenho a impressão que nasci no cosmos errado. Preciso pensar melhor no que disse essa amiga que amo tanto: assumir minha condição alienígena é assumir meu estranhamento, assumir o que sou. Aí, quem sabe, encontre meu quid.

Sobre a Memória e o Esquecimento

2008-04-18T20:39:00.002-03:00

A memória é uma forma de sanção ao esquecimento, lembramos do que é necessário ao ser, o resto, esquecemos. Memória é uma forma de vontade de poder, diria Nietzsche. Lembrar é também esquecer; mas nossas fragilidades se revelam também no ato da lembrança, haja vista os traumas, as feridas da alma. É preciso aprender a arte do esquecimento.
Esquecer como um exercício consciente (acho que Spinoza discordaria do que falo; vide A ÉTICA, capítulo sobre OS AFETOS ou PAIXÕES DA ALMA) não é um mero ato de extrema racionalidade, não é simplesmente um exercício de afecção intelectual, mas sim uma combinação de vontade e necessidade: esquecer é um ato de liberdade.
A memória nem sempre é positiva: a memória histórica dos vencidos, por exemplo, é um grande trauma, como assim o disseram Benjamin e Wachtel; esquecer, para esses povos, é uma maneira de manter viva a identidade.
A vida como manifestação biológica é um processo contínuo e dialético entre a recordação e o esquecimento: à medida em que crescemos, nosso organismo lembra do que é necessário, o próprio DNA é uma forma de memória condensada, mas só crescemos porque de alguma maneira nosso organismo também esquece o que foi, por isso envelhecemos, crescemos e caminhamos para a morte. Morrer é esquecer.
Exercitar o esquecimento é também uma maneira de morrer: quando esquecemos aquilo que não nos acrescenta mais nada, aquilo que só nos incomoda, sepultamos também nossas ilusões, matéria que de alguma maneira também nos alimentava, e aí morremos um pouco - parte de nós se esvai - outra parte surge; economia simbólica: a energia antes gasta na ilusão alimenta agora a auto-afirmação.
Morrer e nascer são exercícios de liberdade e vontade, assim como lembrar e esquecer; lembrar e esquecer são dois lados dialéticos de uma moeda que não tem verso, mas manifestações do ser na temporalidade: às vezes nascer,às vezes esquecer.
O exercício do esquecimento é um exercício de dura disciplina: não esquecemos sem que haja alguma vontade consciente para tanto - é preciso ter o necessário desencanto ou a força que se pede para esquecer.
Algumas coisas são, por natureza, inesquecíveis; certas pessoas também. É mais fácil esquecer as coisas que as pessoas, porque com as pessoas se envolve a difícil economia dos afetos. Mas é possível, e às vezes necessário, esquecê-las. Morremos de um lado, nascemos de outro. Ces't la vie.
A memória guarda, com todo zelo que lhe é característico, alguns momentos singulares. A singularidade não é um signo imanente às coisas, a singularidade é uma imanência do olhar: às vezes a luz do sol por entre as folhas, a imagem de uma clareira se guarda na memória como o registro de um vislumbre da eternidade.
Não posso narrar o que esqueci, mas posso lembrar e falar de singularidades, coisas e eventos que foram particularmente importantes, e que talvez tenham um valor universal: não sei se todas as pessoas são tributárias de alguns dias de sol inexplicável, ou das manifestações livres das crianças, com todo nonsense que nos leva a um outro mundo; certos momentos, eventos e singularidades parecem revelar a intersecção entre nosso mundo interior e o "mundo", entre a transcendência e o imediato: o sorriso de minhas filhas a um gesto de molecagem anárquica, a leitura de um trecho de Breton na madrugada, ter dormido ao relento olhando nebulosas, ter presenciado o mistério ou ter bebido vinho com pessoas que amo são fatos marcantes per si. Acho que são universais.
Só não sei quantos se perderam nas manhãs deitados no chão a contemplarem o céu e as formas das nuvens: várias vezes tive de fazer o esforço de voltar a mim mesmo, à segurança do eu, pois o azul quase abstrato do céu nordestino me levava para outro lugar que não eu mesmo.
O resto é esquecimento. Todo dia que lembro, esqueço. Mas sempre que precisar esquecerei, num radical exercício de vontade e liberdade. Não sei ser de outra maneira. As metades do que sou são raízes, só posso ser por inteiro.
É a vida.

Deve Ser

2008-04-15T22:52:00.005-03:00

Deve ser uma paisagem o que vejo na música: alguns homens numa estrada deserta levando oferendas a um tempo que ainda não chegou
Caminho ao lado dos que nunca acharam pátrias, porque nunca as buscaram.
Caminhamos em busca das cores do devir
As paisagens desaparecem sob névoas e nuvens de poluição; só em sonhos vemos estrelas
Tudo o que há é um grande silêncio; ou um grande medo. as pessoas temem o amor como a uma doença

Deve ser uma paisagem o que busco, porque as pessoas silenciaram
escuto o eco que vem de outras dimensões, o grito que soltei no pretérito, quando os olhos eram estrelas
Escrevo em papiro poemas que ninguém lê
A não ser os que perderam suas personas numa curva qualquer
Pássaro sobre onda, hexagrama do futuro
Homem sob lama, hexagrama do passado
Coração, eneagrama

Devo ser uma paisagem num lugar oculto, por onde passam os que não pensam no futuro
Sozinhos como um buraco negro, somos o que se desfaz no vácuo
As notas são de uma mandora, a música vem da garganta de um deus

Deve ser uma paisagem essa terra estranha
Onde as deusas sonham que são pássaros
Os homens sonham que são deuses
E os deuses, nada sonham
Palavras são gotas de mercúrio
Na ampulheta inversa do universo
Coração desperta
Há milhões de anos aquela rocha escuta a montanha
Deve ser uma paisagem a solidão.